我瘫坐在冰冷的地板上，背脊死死抵着门板，仿佛那是隔绝外面那个疯狂世界的唯一屏障。照片上那双属于“我”却又无比陌生的眼睛，像两枚烧红的钉子，钉穿了我的视网膜，钉进了我的脑髓。
欢迎回来？
回到哪里？回到这血腥的地狱？还是回到……那个以杀戮为乐的“我”？
胃里一阵翻江倒海，我捂住嘴，干呕了几声，却什么也吐不出来，只有胆汁的苦涩涌上喉咙。冷汗浸透了单薄的衣衫，粘腻地贴在皮肤上，带来一阵阵恶寒。
墙壁上的血迹颜色似乎更深了，粘稠地向下蜿蜒，勾勒出扭曲的、嘲弄的图案。滴答声不绝于耳，像死亡的倒计时。
不。不是我的死亡。
是“我”的回归预告。
我猛地将那张照片揉成一团，攥在手心，指甲几乎要掐进掌心。不能留在这里。绝对不能！
求生的欲望像濒死之人抓住的最后一根稻草，我挣扎着从地上爬起来，双腿还在发软。目光扫过房间，落在墙角那个小小的、廉价的行李箱上。逃！现在就逃！离开这个考试院，离开这些变态，离开这面渗血的墙和这该死的“欢迎”！
我扑到行李箱边，颤抖着手打开，胡乱地将几件衣服塞进去。动作仓促而慌乱，一件衬衫的袖子挂住了行李箱的拉链，我用力一扯，“刺啦”一声，布料撕裂的声音在死寂的房间里格外刺耳。
就在这时，门外再次响起了脚步声。
不是徐文祖那种刻意放轻的、带着狩猎意味的步伐，也不是作家那种怯懦迟疑的步子。这脚步声沉重，拖沓，带着一种令人不安的黏腻感，一步一步，沿着走廊靠近。
是那个总在深夜发出怪响，眼神浑浊、体型壮硕的双胞胎之一？还是那个总是戴着帽子、看不清脸、身上带着若有若无福尔马林气味的严福顺？
脚步声在我的门前停下了。
没有敲门，没有转动门把手。外面的人，或者说“东西”，就那么静静地站着。
我能感觉到一道视线，穿透薄薄的门板，钉在我背上。贪婪的，浑浊的，带着毫不掩饰的恶意。
我僵在原地，连呼吸都屏住了。塞进行李箱的衣服散落出来，我也顾不上捡。手心里，那张揉皱的照片和那串念珠紧紧挨着，一边是冰冷刺骨的恐惧，一边是微弱得可怜的慰藉。
时间一分一秒地流逝，门外的“东西”没有丝毫离开的迹象。它就在那里，像一堵无形的墙，堵死了我唯一的生路。
绝望像冰冷的潮水，一点点淹没上来。
不行……不能坐以待毙。
我的目光落在被徐文祖丢下，又被他捡走的那把手木刀曾经掉落的地方。地面空无一物。但我记得那森冷的寒光。
防身？
一个荒谬的念头不受控制地冒了出来。如果……如果“我”真的回来了呢？如果那个双手沾满血腥的“我”就在这具身体里沉睡？
这个念头让我不寒而栗，却又像毒蛇一样，缠绕上我的心尖。
前世那些被刻意遗忘的画面碎片式地闪现：黑暗的小巷，冰冷的刀具，猎物临死前惊恐的眼神，还有……那病态的、掌控一切的快感。
不！那是怪物！那不是“我”！
我用力甩头，试图驱散那些可怕的影像。我是来求生的，不是来重操旧业的！
门外的脚步声突然动了。不是离开，而是开始缓慢地、来回地在我的门口踱步。鞋底摩擦着地面，发出沙沙的声响，像毒蛇在草丛中游弋。
它在等待。等待我崩溃，等待我露出破绽。
我背靠着门板，缓缓滑坐下去，蜷缩起来。左手紧紧攥着念珠，右手握着那张皱巴巴的照片。冰冷的恐惧和一种诡异的、蛰伏在灵魂深处的躁动在我体内疯狂撕扯。
徐文祖的话鬼魅般在耳边回响：“你活着，才最有意思。”
作家的笔记本还丢在脚边，封面上那暗红的标记刺眼无比。
他们知道的。他们都知道“我”是谁。
或者说，他们期待的是那个“我”。
喉咙里涌上一股腥甜，我不知道那是恐惧过度，还是……别的什么。
踱步声停了。
再一次，精准地停在我的门外。
然后，我听到了极其轻微的、用指甲刮擦门板的声音。
一下，又一下。
缓慢，持续，带着令人头皮发麻的耐心。
它在告诉我。
我无处可逃。
无论是离开这间屋子，还是逃离那个即将苏醒的、“我”自己体内的地狱。
刮擦声还在继续，像永无止境的折磨。
我闭上眼，将脸埋进膝盖。念珠的檀香味混合着照片上若有若无的血腥气，钻入鼻腔。
活着，才有意思？
呵。
我扯了扯嘴角，一个冰凉而扭曲的弧度。
那就……看看谁，更有意思吧。
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