开春的雨丝带着股新翻泥土的腥气，林野踩着湿漉漉的艾草往石碑丛走，靴底碾过的草叶渗出绿汁，在泥地上拖出道淡青色的痕迹。今年的艾草长得比往年更疯，已经漫过了石碑的底座，叶片上的绒毛挂着水珠，像无数双睁着的眼睛，齐刷刷地望着木屋的方向。
“该给孩子们换春衣了。”母亲的声音从身后传来，竹篮里的布衫被雨水浸得发沉，靛蓝色的粗布上绣着浅黄的野菊，针脚在雨雾里泛着柔和的光，“你爹说清明前的布最软和，穿在身上像裹着团云。”
林野蹲下身解开草帘时，发现去年的旧衣已经和艾草缠在了一起，布纤维里长出细小的根须，把衣角牢牢固定在碑石上。他想起老瞎子说的“衣魂相缠”，这些穿了一冬的棉衫早就吸足了孩子们的魂气，拆下来时竟带着点温热，像刚从身上脱下来的一样。
母亲把新做的春衫搭在石碑上，雨珠落在布面上，很快就洇开，却在绣着野菊的地方停住了——丝线里掺了父亲做鞋用的桐油，防水，也防岁月磨洗。“念丫头总爱往泥里滚，衣服得经脏。”母亲用手指把衣角抚平，雨雾里她的白发像团蓬松的棉絮，“思丫头吃饭爱洒汤，想丫头的红头绳总勾破布，这布结实，经得住她们折腾。”
老瞎子在无字碑前摆了七十三只陶碗，碗沿都磕了小缺口，是从镇上各家收来的旧碗。他说带缺口的碗能聚魂，孩子们用这样的碗吃饭，魂气会越聚越稳。此刻每个碗里都盛着半碗雨水，水面上漂着片槐树叶，是从老槐树上新摘的，叶脉在水里舒展开，像张小小的网。
“等雨停了，把枇杷膏兑在雨水里。”老瞎子的木杖在碗沿敲出清脆的响，“你娘熬的膏混着山雨，能让孩子们的魂更清亮，就像洗了场开春的澡。”
林野往碗里添枇杷膏时，指尖刚碰到碗沿的缺口，水面突然晃了晃，槐树叶顺着波纹漂到碗中央，正好托住滴落下的膏体。他知道是孩子们在接这口甜，就像小时候她们总爱仰着脖子等母亲喂枇杷膏，嘴角沾着琥珀色的膏汁，像抹了层蜜。
四月的杜鹃开得正艳时，学堂的先生送来了本新的拓片，上面是林念画的萤火虫，翅膀上的星点被拓得格外清晰，像真的在发光。先生说这拓片在阳光下晒久了，会浮现出淡淡的字迹，是“谢谢哥哥”四个字，歪歪扭扭的，像用树枝在地上划的。
“得给这拓片做个木框。”林野找出父亲留下的枣木，刨子划过木料的声音在院子里回荡，“爹说好东西得有好框子装着，才不会被虫蛀。”
母亲在木框边缘缠了圈红头绳，是林想的那根，绳头打了个死结，说这样念想就跑不了。她把木框挂在木屋的墙上，正对着父亲做鞋的工作台，“让你爹也看看，咱念丫头画得多好，比镇上画匠画的还精神。”
框子挂好的当晚，林野看见墙上的拓片突然亮了，萤火虫的翅膀在月光里扇动起来，拓片边缘的红头绳跟着颤动，在墙上投下细碎的影，像真的有只萤火虫在飞。他知道是林念在高兴，这个总爱把布偶藏在草里的丫头，终于有件自己的东西被郑重地挂起来了。
五月端午前，林野开始编新的竹蜻蜓。今年的竹片选了更柔韧的桂竹，劈得比往年更细，翅膀上刻了新的花纹：林念的刻着萤火虫，林思的刻着小辫，林想的刻着红头绳，个个都带着专属的记号。
“你爹编竹蜻蜓总爱留个小毛刺。”母亲坐在旁边穿粽叶，糯米的清香混着竹片的草木味漫开来，“他说这样孩子们抓着玩的时候，能记住是爹做的。”
林野在每个竹蜻蜓的翅膀根部都特意留了点毛刺，指尖划过能感到细微的扎手。编到第七十三只时，竹片突然在手里颤动起来，像被谁轻轻拽了下，他低头一看，林想的红头绳不知何时缠在了竹片上，绳尾的穗子扫过翅膀，发出沙沙的响。
端午那天，西坡的石碑前摆满了粽子，七十三只粽子都用红头绳捆着，绳结打得松松的，母亲说这样孩子们好解开。林野往每个粽子旁都放了只新竹蜻蜓，翅膀在风里转得飞快，带着粽子的清香往镇子方向飘。
他看见林思的石碑前，竹蜻蜓转得最急，翅膀上的小辫花纹被风吹得微微变形，像她小时候被风吹乱的头发。而林想的竹蜻蜓总往林念的石碑那边偏，仿佛要把红头绳缠到姐姐的布偶上，像她们小时候总爱腻在一起。
七月初七这天，西坡的野菊开得比往年更早，淡红色的花海在晨光里翻涌，像片流动的胭脂。林野在无字碑前摆了七十三盏长明灯，灯芯是用三个妹妹的旧衣服拆的线搓的，浸了整整一年的枇杷膏，点着时冒出的青烟带着股甜香，在半空织成个巨大的“家”字。
母亲穿着十年前的蓝布衫，袖口磨出的毛边被她细心地缝好，像要去赴一场重要的约会。她往每个灯盏里都放了块水果糖，说“今天是孩子们回家的日子，得让她们嘴里甜丝丝的”。
老瞎子把竹笠摘下来，露出满头白发，左眉骨的月牙疤在灯影里泛着光。他用木杖在地上画出条光轨，从无字碑一直延伸到老槐树，轨上撒着碾碎的野菊瓣，像给孩子们铺了条香路。
“十年了，该让她们踏踏实实走回院子里看看。”老瞎子的声音有些发颤，手里的草绳突然散开，七十三根缠着头发的竹签滚落在光轨上，每根签都对应着个孩子的名字，“让她们看看娘熬的枇杷膏，看看爹做的鞋，看看哥哥刻的碑，知道这家里啥都没少，就等她们回来。”
林野往光轨上摆了双新做的虎头鞋，鞋面上的虎眼用朱砂点得格外亮。他想起父亲日记里的话：“七月初七，月上中天时，对着月亮喊孩子们的名字，她们就能顺着声音回家。”
月升起来时，他站在光轨起点，开始一个一个喊名字：“李丫——”“王麻子——”“林念——”“林思——”“林想——”……每个名字喊出口，就有盏长明灯的火苗跳一下，光轨上的野菊瓣跟着亮一分，像有谁在回应。
喊到“林念”时，布偶突然从花丛里滚出来，萤火虫的光把布偶照得透亮，像个小小的灯笼顺着光轨往前滚；喊到“林思”时，学堂拓片里的小辫纹突然浮现在光轨上，跟着布偶往前飘；喊到“林想”时，红头绳从竹笠上飞下来，缠在布偶的胳膊上，像在拉着姐姐往前跑。
父亲的身影在光轨尽头出现，左肋的槐树叶绿得发亮，他弯腰捡起滚到脚边的布偶，轻轻吹掉上面的花瓣，动作温柔得像在呵护易碎的珍宝。三个小小的人影在他身边聚齐，林念拽着他的衣角，林思的小辫蹭着他的手背，林想的红头绳缠在他的手腕上，像串不会松开的链。
母亲在老槐树下摆了桌菜，四碟一汤，都是孩子们小时候爱吃的：炒南瓜子、蒸槐花、炸面花、枇杷膏炖雪梨，还有碗鸡蛋羹，上面撒着细碎的葱花，是父亲最拿手的。她对着光轨的方向喊：“念丫头，布偶别总抱着，吃饭得洗手；思丫头，别总盯着南瓜子，多吃口鸡蛋羹；想丫头，红头绳别往嘴里塞，不卫生——”
林野看着这一切，突然觉得眼眶发烫。十年的等待，十年的守护，原来不是为了让时光倒流，而是为了让这些念想有处安放，让这些牵挂有处寄托，让活着的人和逝去的魂，能在这片土地上，以另一种方式团圆。
他知道，这个七月初七不是结束。等野菊谢了，他要把花籽收起来，明年种得更密；等竹蜻蜓旧了，他要编新的，刻上更细致的花纹；等孩子们的春衫磨破了，他要做更结实的布料，绣上更鲜艳的野菊。
他会继续守着这片西坡，守着这座木屋，守着墙上的拓片，守着父亲的日记，守着母亲的枇杷膏，守着每个被刻在石碑上的名字。就像老瞎子说的，念想这东西，只要有人守着，就永远不会消失，会像西坡的艾草一样，一岁一枯荣，永远在春天里发芽。
月光洒在光轨上，把野菊瓣照得像碎金，父亲牵着三个妹妹的手，慢慢往木屋的方向走，影子被拉得很长，像条永远不会断裂的线。林野站在原地，看着他们的背影，突然笑了，转身往石碑丛走去——他要给每个石碑再添一捧新土，让这些等待了太久的名字，在这个团圆的夜里，睡得更安稳些。而这场漫长的守护，还在月光里，在花海中，在每个被惦记的角落里，继续着，没有尽头，只有无尽的温柔和牵挂，在岁月里静静流淌。
秋老虎肆虐的午后，西坡的艾草被晒得发蔫，却在石碑根部冒出圈新绿的嫩芽。林野跪在王麻子的碑前，用布巾蘸着山泉水擦拭碑上的刻痕，“王麻子”三个字被泉水浸得发亮，旁边那个小小的“安”字突然渗出丝极淡的红，像血珠在石缝里晕开。
“这是‘魂迹’。”老瞎子的木杖点了点碑根的新绿，竹笠边缘的红头绳（林想新换的）垂在地面，被嫩芽轻轻缠着，“孩子们的魂气渗进石头里，跟草木长在了一起，这红是他们在跟你说话呢。”
林野想起王麻子的奶奶说过，这孩子小时候总爱用石头在墙上划自己的名字，说要让石头记住他。如今石碑上的名字真的有了温度，被泉水浸过的地方摸着竟有些发烫，像个活人额头的热度。
母亲提着竹篮来送绿豆汤，篮子里的粗瓷碗沿磕了个豁口，是王麻子家捐的旧碗。她把碗摆在碑前，绿豆汤上漂着片槐树叶，是从老槐树上特意摘的，叶脉里还凝着点晨露。“天热，给孩子们解解暑。”母亲的声音被热风烘得有些发哑，鬓角的汗珠子顺着皱纹往下淌，“你爹说绿豆汤得放凉了喝才舒坦，我在井里镇了半个时辰呢。”
林野往每个碗里都撒了把糖，是“蜜蜂牌”的水果糖碾碎的，糖粒落在汤里，泛起细小的气泡。他知道王麻子爱吃甜，小时候总偷藏糖纸，塞在墙缝里，十年后拆老房子时，墙缝里的糖纸还保持着当年的形状，像群风干的蝴蝶。
日头偏西时，西坡的阴影里突然传来阵细碎的响动，像有人在用石子划石头。林野循声望去，王麻子的石碑旁，块松动的石头正在轻轻颤动，石缝里露出半张糖纸，正是“蜜蜂牌”的，边角被啃得坑坑洼洼，像被谁用牙咬过。
“是麻子在找糖吃呢。”母亲笑着把块完整的水果糖塞进石缝，“这孩子总爱藏糖，藏着藏着就忘了地方，得有人替他记着。”
九月初九这天，林野往石碑前摆茱萸。镇上的药铺掌柜说，茱萸能辟邪，也能让魂体更安稳，尤其是在重阳这天，阳气最盛，正好给孩子们的魂“晒晒太阳”。
老瞎子用茱萸枝编了个小小的花环，套在无字碑上，枝桠间还插着三根红头绳，是林念、林思、林想的，绳头都打了个“平安结”。“你娘教我的结，说这样能把三个丫头的魂系在一块儿。”老瞎子的白瞳对着阳光，花环上的露珠折射出细碎的光，“她们小时候总爱吵架，系在一起就吵不起来了。”
母亲在花环旁摆了三双新做的布鞋，鞋底纳得密密麻麻，针脚里嵌着点雄黄粉，是她听药铺掌柜说的方子。“重阳登高要穿新鞋，”她用手指摁了摁鞋帮，“念丫头怕硌脚，鞋底得厚；思丫头脚腕细，鞋帮得紧；想丫头总爱踩水，鞋头得缝层油皮。”
林野把布鞋摆得整整齐齐，鞋尖都朝着镇子的方向。他知道孩子们会穿着新鞋“登高”，不是往山上爬，是顺着还魂路往家走，踩过青石板时，鞋底的雄黄粉会留下淡淡的痕迹，像串看不见的脚印。
夜里，他看见老槐树的枝叶间飘着三个小小的影子，都穿着新布鞋，林念的鞋帮沾着草屑，林思的鞋跟沾着泥土，林想的鞋头果然有点湿，像刚踩过水洼。父亲的身影在她们身后，正弯腰给林想擦鞋头，左肋的槐树叶落在鞋面上，化作片小小的荷叶纹，挡住了水渍。
十月收秋粮时，镇上的农户们送来七十三捆新割的稻穗，捆得松松的，穗子上还带着稻壳。领头的张大叔说，这是各家特意留的“魂穗”，打下的米要给孩子们做新米糕，“当年我家娃跟林家丫头们一起玩过，现在让他们在那边也做个伴。”
林野把稻穗挂在石碑上，风一吹，稻壳簌簌往下掉，落在草帘上，像撒了层碎金。母亲说要用这些稻壳给孩子们做个稻垫，铺在石碑前，“冬天坐上去不凉，就像家里炕上铺的褥子。”
老瞎子用稻壳编了个小小的谷仓，摆在无字碑前，仓门是用竹篾做的，刻着个“丰”字。他说这谷仓能聚五谷之气，让孩子们的魂体更实，“你爹当年总说，吃饱了才有力气回家，不管是人是魂，都一样。”
新米糕蒸好那天，西坡飘着股甜香。林野把米糕切成小块，摆在稻穗下，每个米糕上都点了点枇杷膏，像颗小小的琥珀。他看见林思的石碑前，米糕上的膏体少了一块，旁边的稻穗上沾着点糕屑，像有人用牙啃过，留下细碎的齿痕。
“思丫头吃饭总不老实。”母亲笑着擦掉糕屑，“小时候吃米糕总爱叼着跑，糕渣掉一路，像只小耗子。”
十一月的霜落在艾草上，把叶尖染成了白色。林野开始给石碑裹草绳，今年的草绳里掺了些新打的棉絮，是王弹匠用新棉花弹的，软得像团云。他记得父亲日记里写过，林念冬天总爱抱着暖炉，林思总爱缩着脚，林想总爱往母亲怀里钻，都是怕冷的性子。
“草绳要缠三圈。”老瞎子在一旁指导，手里的草绳在石碑上绕出均匀的圈，“一圈挡霜，二圈挡风，三圈挡念想——怕她们想家想得太苦。”
母亲往草绳里塞了些晒干的野菊花瓣，是夏天收的，还带着淡淡的香。“这花能安神，”她把花瓣摁进棉絮里，“夜里冷，让她们闻着花香睡觉，就像娘在身边哼摇篮曲。”
冬至那天，林野往每个石碑前摆了碗饺子，馅是荠菜猪肉的，是三个妹妹小时候最爱吃的。母亲特意把饺子捏成小小的月牙形，说这样孩子们好抓着吃，“念丫头能一口吞一个，思丫头得咬三口，想丫头吃着吃着就想换别人的，说‘别人碗里的馅多’。”
老瞎子在饺子旁点了根长明灯，灯芯是用父亲的麻线和母亲的头发混着搓的，烧起来时，火苗是淡金色的，照得草绳上的野菊花瓣微微发亮。他说这是“血亲灯”，能让孩子们在夜里看见家的方向，“就像黑夜里的灯笼，再远都能照着路。”
林野蹲在无字碑前，看着金色的火苗，突然听见阵细微的咀嚼声，像有人在轻轻咬饺子。他往林念的石碑望去，碗里的饺子少了一个，旁边的草绳上沾着点荠菜，像从嘴角掉下来的。
父亲的身影在火光里若隐若现，正弯腰给林想擦嘴角，左肋的槐树叶在火光里泛着暖黄的光。三个小小的影子围在碗边，林念的腮帮子鼓鼓的，林思正用手指抠饺子馅，林想举着半个饺子往父亲嘴里送，像在喂他吃。
腊月里，镇上的裁缝送来七十三件小棉袄，都是用新棉花做的，针脚细密，领口绣着小小的野菊。裁缝说这是镇上的女人们一起缝的，“当年对不住孩子们，现在做点棉袄，让她们在那边也暖暖和和的。”
林野把棉袄披在石碑上，草绳在外头再缠一圈，像给孩子们裹了层厚厚的被子。母亲往每个棉袄兜里都塞了块水果糖，“过年要兜里有糖，才叫过年。”
除夕前夜，下了场小雪，西坡的石碑都戴上了白帽子。林野在老槐树下搭了个雪屋，用雪块砌的墙，屋顶盖着层艾草，像个小小的家。母亲在雪屋里摆了张小桌，上面放着四副碗筷，三双小的，一双大的，旁边还多了双稍大些的，是给老瞎子的。
“今年让孩子们在雪屋里过年。”母亲往炉膛里添了根大柴，火光映得她脸上红扑扑的，“你爹说念丫头总盼着住回雪做的房子，说像糖做的城堡。”
老瞎子把七十三只竹蜻蜓插在雪屋周围，翅膀上的名字在雪光里发亮。他说这些竹蜻蜓能在夜里飞，带着孩子们的笑声往镇上飘，“让全镇的人都听听，孩子们回家过年了。”
年夜饭后，林野听见雪屋里传来叮叮当当的声响，像用筷子敲碗。他悄悄走过去，看见雪屋的墙壁上印着三个小小的手印，林念的最大，林思的最圆，林想的指缝里还夹着根红头绳，在雪光里像条细细的血线。
父亲的身影在雪屋门口站着，左肋的槐树叶上积着点雪，却不融化，像片永远翠绿的叶子。他没有进屋，只是望着里面笑，像在看一场迟到了十年的团圆宴。
林野知道，新的一年还会有很多事要做：开春要给孩子们换春衫，端午要包新的粽子，中秋要摆更小的月饼，重阳要编更结实的草绳。他会继续守着这片西坡，守着这些石碑，守着这个用念想和牵挂织成的家。
雪还在下，轻轻落在雪屋上，落在石碑上，落在父亲的身影上，像给这片等待了太久的土地，盖上了层柔软的被。而这场漫长的守护，在新一年的风雪里，正像炉火一样，温暖而坚定地燃烧着，没有尽头，只有无尽的牵挂和等待，在岁月里慢慢沉淀，化作西坡上那片永远常青的艾草，年复一年，生生不息。
惊蛰的雷声刚滚过山头，西坡的泥土就翻出层新绿。林野蹲在李丫的石碑前，用手指抠掉碑缝里的枯草，指尖触到块温润的东西——是半块玉佩，碧绿色的，上面刻着朵没完工的牡丹，和李丫虎头鞋上的花纹一模一样。
“是李丫娘当年给她求的平安佩。”母亲提着竹篮走来，篮子里的花籽撒了些在地上，很快就有嫩芽顶破泥土，“当年李丫被换走时，这玉佩攥在手里，你爹找了十年才在瘴气边缘捡到，一直收在木箱底层。”
林野把玉佩嵌回碑缝，绿得发亮的玉面正好补上刻痕里缺损的牡丹花瓣。他想起李丫母亲送来的牡丹鞋垫，针脚里的红线和玉佩的绿光缠在一起，像给这朵迟开了十年的花浇了场春露。
老瞎子在无字碑前埋了七十三颗饱满的豆种，是从镇上农户的粮仓里选的，每颗都圆滚滚的，透着股子生机。他说这些豆子吸了孩子们的魂气，会长出带着名字的豆荚，“你爹当年总说，豆子落地能生根，孩子们的魂落在这儿，也该扎下根来。”
林野往豆种上盖了层新土，土是从老槐树下挖的，混着细碎的槐叶，父亲的骨头粉大概早就和这泥土融在了一起。他知道这些豆子会长得格外好，就像西坡的艾草，总比别处茂盛些——那是因为土里藏着太多没说出口的牵挂。
清明前，豆苗果然冒出了头，七十三株豆苗整整齐齐地排在无字碑前，每株的子叶上都有个淡淡的印记：李丫的是牡丹，王麻子的是陀螺，林念的是萤火虫，林思的是小辫，林想的是红头绳，个个都带着专属的记号。
“是孩子们在认自己的豆苗呢。”母亲给豆苗浇水时，指尖刚碰到林念那株，子叶突然轻轻颤动，像只振翅的萤火虫，“念丫头小时候总爱给菜苗起名，说‘这是我的，那是姐姐的’，谁都不许碰。”
林野给豆苗搭了竹架，竹条是用去年的旧竹蜻蜓劈的，上面还留着翅膀的刻痕。他把竹架搭成七十三道小小的拱门，门楣上都系着片槐树叶，风一吹，树叶撞出沙沙的响，像孩子们在门后笑。
四月的雨下得缠绵，豆苗顺着竹架往上爬，藤蔓上的卷须缠着槐树叶，像在系一个个小小的结。林野发现林想那株的藤蔓总往林念的竹架上缠，红头绳的印记在雨雾里泛着红光，把两株豆苗缠成了麻花。
“想丫头总爱跟着念丫头，”母亲用手指把缠绕的藤蔓轻轻分开，却又故意留了点牵连，“小时候念丫头去哪，她就像条小尾巴跟到哪，连睡觉都要挤一个被窝。”
学堂的先生在雨后来过一次，带来了幅新的涂鸦：三个小小的人影在豆苗架下躲雨，林念举着布偶挡雨，林思用槐树叶遮头，林想拽着红头绳把两人往一块拉。先生说这涂鸦是夜里自己出现在课本上的，墨痕还带着点潮意，像刚画好的。
“得把这画拓下来，贴在豆苗架上。”林野找出纸和墨，小心翼翼地拓着，“让孩子们知道，她们躲雨的样子，我们都看见了。”
拓片刚贴好，雨就停了。阳光穿过豆苗的缝隙，在拓片上投下细碎的光斑，像撒了把金粉。林野看见拓片上的红头绳突然动了动，顺着竹架往上爬，在门楣的槐树叶上打了个结，像在给这片小小的天地挂上锁。
五月的槐花开了，老槐树上飘下的花瓣落在豆苗架上，给每个竹拱门都镶了层白边。林野收集了些槐花，和母亲一起做槐花饼，饼里掺了点枇杷膏，甜丝丝的，带着股清香气。
“你爹做槐花饼总爱多放糖，”母亲把饼摆在石碑前，每个饼旁都放着片新鲜的槐树叶，“他说甜的东西能让人忘了苦，让孩子们多尝尝甜。”
林野往饼上撒了点芝麻，芝麻粒刚落下，就有几颗滚到了豆苗下。他看见林思那株的藤蔓突然弯了弯，卷须卷住颗芝麻，慢慢往子叶上送，像在给豆苗“喂”吃的。
“思丫头吃饭最细致，”母亲笑着说，“掉在桌上的饭粒都要捡起来吃，说‘浪费粮食会被老天爷罚’，这话还是你爹教她的。”
六月的豆荚开始饱满，子叶上的印记越来越清晰。林野发现每个豆荚里的豆子都不一样：李丫的豆荚里是圆滚滚的，像颗颗绿珠子；王麻子的是扁的，上面有个小小的坑，像被手指按过；林念的豆荚最鼓，里面的豆子似乎在动，像藏着只小虫子。
“是孩子们在长呢。”老瞎子用木杖轻轻敲着豆荚，白瞳里映着饱满的豆粒，“魂气附在豆子上，跟着豆苗一起长，等豆子熟了，她们的魂就更实了，能离木屋再近些。”
林野给每个豆荚都系了个小布条，上面写着孩子的名字，像给她们挂了个身份牌。他知道这些豆子成熟时，会带着孩子们的魂气，落在泥土里，明年长出新的豆苗，像一场永远不会结束的轮回。
七月初七那天，第一串豆荚成熟了，是林念的那株，豆粒翠绿饱满，剥开时竟带着股淡淡的枇杷膏香。林野把豆子摆在无字碑前，刚放下，就看见豆粒在月光里轻轻颤动，化作三个小小的人影，正围着豆荚笑，林念举着颗豆子往嘴里送，林思在数豆荚里的粒数，林想拽着豆藤荡秋千。
父亲的身影在豆苗架旁站着，左肋的槐树叶落在林念手里，化作片翠绿的豆叶，接住她掉下来的豆子。他没有说话，只是看着孩子们笑，像在看一场失而复得的盛夏。
母亲在老槐树下摆了桌菜，其中一盘就是槐花饼，旁边放着碗新剥的豆子，撒了点糖。“让孩子们尝尝自己长的豆子，”她往碗里添了勺枇杷膏，“这才是真正的‘自食其力’，你爹要是看见，准得夸她们能干。”
林野坐在豆苗架下，听着孩子们的笑声，闻着槐花和豆子的清香，突然觉得心里格外踏实。十年的等待，十年的守护，原来不是为了让时光倒流，而是为了让这些念想以另一种方式延续——在泥土里，在豆苗上，在每一阵风吹过的声响里。
他知道，接下来的日子还会有很多事要做：等豆子熟透了，要把最好的留作种子，明年再种；等豆藤枯了，要把藤蔓收起来，编新的竹蜻蜓；等槐叶落了，要把叶子埋在豆苗根下，给她们当肥料。
他会继续守着这片西坡，守着这些石碑，守着这片豆苗地，守着墙上的拓片，守着父亲的日记，守着母亲的枇杷膏。就像老瞎子说的，只要这山坡上还有一株豆苗在长，还有一朵花开，还有一声铜铃响，这场守护就永远不会结束。
晚风穿过豆苗架，带着槐花的香，带着豆子的甜，带着孩子们银铃般的笑声，往木屋的方向飘。林野看着月光下饱满的豆荚，突然笑了，伸手摘下一颗熟透的豆子，轻轻放进嘴里——甜丝丝的，带着股清香气，像小时候妹妹们塞给他的那颗水果糖，像父亲没说完的话，像母亲熬了十年的枇杷膏，在岁月里慢慢沉淀，化作了这片土地上最温柔的味道。而这场漫长的守护，还在晚风里，在豆苗间，在每个被惦记的角落里，继续着，没有尽头，只有无尽的生机和希望，在时光里静静流淌。
处暑的风卷着槐树叶掠过西坡，林野正蹲在豆苗架前摘最后的秋豆。饱满的豆荚在指尖炸开，绿得发透的豆子滚落在布兜里，带着股子清涩的甜香。他数着兜里的豆子，不多不少，正好七十三颗，每颗豆脐上都有个极小的印记——是孩子们留在子叶上的记号，如今跟着豆子一起成熟了。
“得把豆子晒透了收进陶瓮。”母亲提着竹篮走来，篮底铺着层野菊花瓣，是晒干的去年花，“你爹说新粮要配旧花，这样藏在粮里的魂气才不会散，就像用旧念想养着新希望。”
林野把豆子倒在竹匾里，阳光透过豆粒的缝隙在地上投下细碎的光斑，像撒了把绿玻璃渣。他想起春天埋豆种时，老瞎子说的“落地生根”，如今这些豆子果然带着孩子们的魂气，沉甸甸的，握在手里能感到微微的颤动，像在呼吸。
老瞎子在无字碑前摆了七十三只陶瓮，瓮口都用红布盖着，布角垂着截红头绳，风一吹就簌簌摆动。他正往瓮里装晒干的艾草，指尖划过瓮沿的刻痕——每个瓮上都刻着个孩子的名字，是林野用短刀一点点凿的，深得能看见里面的陶色。
“艾草要和豆子混着放。”老瞎子的白瞳对着竹匾里的豆子，红布上的阳光晃得他眯起眼，“你娘说艾草能驱虫，也能让豆子记得住孩子们的味道，明年下种时，才知道该往哪边长。”
林野往每个陶瓮里都撒了把新摘的豆子，绿珠般的豆粒落在艾草上，发出清脆的响。他特意在刻着“林念”的瓮里多放了颗最大的豆子，那豆脐上的萤火虫印记格外清晰，像只睁着的眼睛。
夜里，竹匾里的豆子突然少了三颗。林野往陶瓮那边望去，盖在“林念”“林思”“林想”瓮上的红布正微微起伏，像有谁在里面翻动豆子。父亲的身影在瓮旁站着，正用手指把红布盖严实，左肋的槐树叶落在“林想”的瓮上，把垂下来的红头绳压住，像怕风把布吹掉。
九月重阳，林野给石碑前摆了新做的豆糕。用今年的新豆磨的粉，掺了些枇杷膏，蒸出来的糕透着淡淡的绿，上面用山楂汁画了小小的图案：林念的是萤火虫，林思的是小辫，林想的是红头绳，个个都颤巍巍的，像要从糕上飞下来。
“你爹做豆糕总爱多放糖，”母亲把糕切成小块，摆在去年的旧木勺里，“他说甜的东西能压下豆子的涩，就像日子再苦，也得找点甜的嚼着。”
林野发现李丫的豆糕上，山楂汁画的牡丹突然晕开了点，像被谁用舌头舔过。石碑旁的陶瓮里，刻着“李丫”的瓮口红布松了一角，露出里面混着艾草的豆子，颗颗都沾着点糕屑，像从瓮里跑出来偷吃过的证据。
“李丫娘说她小时候就爱偷舔糖稀，”林野笑着把红布系紧，“偷完还会把罐子盖好，假装什么都没发生，跟现在一个样。”
十月的霜把豆苗藤染成了褐色，林野开始拆竹架。干枯的藤蔓缠着槐树叶，拉都拉不开，像无数只小手紧紧攥着不放。他想起春天搭架时，这些藤蔓还是嫩绿色的，卷须怯生生地缠着竹条，如今却成了扯不断的牵挂。
“得把藤条编进草帘里。”老瞎子把晒干的藤蔓捆成捆，藤皮在阳光下泛着琥珀色的光，“混着豆藤的草帘能留住魂气，冬天盖在石碑上，孩子们会觉得暖和。”
母亲在藤条上缠了圈新的红头绳，是用林想的旧绳接的，接头处打了个“相思结”。“这样三个丫头的藤条就不会分开了，”她用手指抚摸着绳结，“她们小时候睡一个被窝，冬天也得挤在一块儿才暖和。”
林野把编好的草帘往石碑上盖，藤条接触到碑面的刻痕时，突然发出细碎的声响，像在念着上面的名字。他数着草帘上的藤结，不多不少，正好七十三个，每个结里都藏着颗晒干的豆子，是从今年的新粮里挑的，硬得像颗小小的石头。
十一月的雪来得早，西坡的石碑很快就盖上了层白。林野往草帘上撒了把豆种，是留出来的“雪藏种”，老瞎子说这样能让豆子在雪地里醒着，明年开春才能长得更旺。
母亲在无字碑前堆了个小小的雪娃娃，用三颗红豆做眼睛，根红头绳做围巾，是林想的那根。“让雪娃娃陪着孩子们，”她往雪娃娃手里塞了颗烤红薯，是从镇上买来的，热气腾腾的，“冬天太冷，得有个暖和的东西作伴。”
夜里，林野看见雪娃娃手里的红薯少了个角，旁边的雪地上有三个小小的牙印，像林念、林思、林想轮流咬的。父亲的身影在雪娃娃旁蹲着，正往它手里添了块新的红薯，左肋的槐树叶落在雪地上，没有融化，反而长出颗小小的绿芽，顶着层薄雪，像个刚睡醒的豆苗。
腊月里，镇上的孩子们来西坡玩雪，带来了七十三只纸糊的小灯笼，里面点着根小小的蜡烛，在雪夜里像串会发光的星星。领头的小柱子说，这是先生让做的“引魂灯”，“先生说山上有三个姐姐和好多小伙伴，我们给她们送灯，让她们夜里不黑。”
林野把灯笼挂在豆苗架的旧竹条上，烛光透过纸，在雪地上投下晃动的人影，像孩子们在跳舞。他认出林念的灯笼上画着萤火虫，林思的画着小辫，林想的画着红头绳，都是学堂拓片上的图案，是小柱子他们照着画的。
“孩子们在跟孩子们说话呢。”母亲笑着擦去灯笼上的雪，“你爹总说，娃娃的魂能跟娃娃的魂相通，就像春天的豆苗能认出去年的根。”
除夕那天，林野往每个陶瓮里都放了块水果糖，是“蜜蜂牌”的，和林念布偶里的一模一样。他知道豆子会把糖的甜味吸进去，明年种下时，长出的豆苗都会带着点甜，像孩子们的笑声渗进了泥土里。
母亲在院里摆了张桌子，上面放着七碗饺子，其中三碗的碗沿都磕了小缺口，是用孩子们的旧碗。她往每个碗里都放了颗新豆，绿得发亮的豆子躺在饺子旁，像个小小的绿月亮。
铜铃在零点响起时，林野看见陶瓮上的红布都轻轻鼓了起来，像里面藏着只振翅的小鸟。刻着“林念”“林思”“林想”的三个瓮口，红布被顶开个小缝，露出里面混着艾草的豆子，颗颗都沾着点糖渣，像刚舔过糖果的孩子。
父亲的身影在瓮旁站着，正用手指把红布缝抿好，左肋的槐树叶飘落在陶瓮上，化作片小小的豆叶纹，把每个瓮都盖得严严实实。三个小小的人影在他脚边打转，林念的手里攥着颗豆子，林思的嘴里叼着根藤条，林想的红头绳缠在父亲的手腕上，像个永远不会松开的结。
守岁的炉火噼啪作响，映着墙上的拓片，上面的萤火虫、小辫、红头绳在火光里仿佛活了过来，在豆苗架下追逐打闹。林野往炉膛里添了块大柴，火星溅出来，落在地上，像撒了把会跳的豆子。
他知道，新的一年还会有很多事要做：开春要把雪藏的豆种种下去，让它们长出带着甜味的豆苗；端午要用新收的艾草编帘子，混着今年的豆藤；重阳要做更甜的豆糕，放更多的枇杷膏。他会继续守着这片西坡，守着这些石碑，守着这些藏着豆子的陶瓮，守着每个被刻在时光里的名字。
窗外的雪还在下，轻轻落在陶瓮上，落在石碑上，落在父亲和孩子们的身影上，像给这片生长着念想的土地，盖上了层柔软的棉被。而这场漫长的守护，在新一年的风雪里，正像那些埋在土里的豆子，安静而坚定地积蓄着力量，等待着春天的召唤。没有尽头，只有无尽的循环和希望，在岁月里慢慢生长，化作西坡上那片永远不会荒芜的田野，年复一年，生生不息。
春分的雨丝刚漫过西坡，林野就蹲在陶瓮前翻土。湿润的泥土里混着去年的豆壳，被指尖碾开时，透出股子微甜的腥气——是枇杷膏和豆子发酵后的味道，母亲说这是“念想肥”，能让新种下的豆种长得格外精神。
“该下种了。”母亲提着竹篮走来，篮里的七十三颗雪藏豆种裹着层红泥，是用红头绳泡过的水和的，红得像掺了血，“你爹说三月初三的土最暖，豆子埋下去三天就能冒芽，正好赶在孩子们的‘回魂日’长出新绿。”
林野把豆种按进土里，指尖在每个坑位上都画了个小小的圈。去年豆苗架的旧竹条还插在原地，褐色的藤痕里冒出些新绿的芽，像在给新豆种指路。他特意把林念的豆种埋在最向阳的地方，那颗豆脐上的萤火虫印记在雨雾里泛着微光，像只醒着的眼睛。
老瞎子在无字碑前摆了七十三片新鲜的槐树叶，叶面上用朱砂点了个“生”字，是他蘸着林野手背上的血画的。“活人的血能给魂种添阳气，”他的白瞳对着雨丝，树叶上的朱砂在雨里晕开，像朵小小的血花，“你爹当年总把自己的血抹在孩子们的虎头鞋上，说这样走夜路不会被阴邪缠上。”
雨停后，林野看见每个豆种坑上都浮着层淡淡的热气。李丫的坑位旁，去年那半块牡丹玉佩从碑缝里滑出来，正好压在土坑边缘，碧绿色的玉面映着红泥，像给豆种盖了个翡翠印章。
三天后果然冒出了芽，七十三株豆苗顶着红泥破土而出，子叶上的印记比去年更清晰：林念的萤火虫翅膀上多了个小黑点，像沾了泥；林思的小辫梢缠了根细草，像故意编上去的；林想的红头绳印记上落了滴雨珠，在阳光下亮得刺眼。
“是孩子们自己描的记号。”母亲给豆苗浇水时，指尖刚碰到林想的子叶，雨珠就滚进土里，冒出个小小的气泡，“想丫头总爱给红头绳打结，说这样才不会被风吹跑，你看这印记上的结，跟她当年系的一模一样。”
林野给新豆苗搭架时，发现旧竹条上的藤痕正顺着新竹条往上爬，像条褐色的血管在输送养分。他把今年的竹架搭成了圆弧形，七十三道拱门连在一起，像座小小的绿廊，廊顶系着的红头绳在风里飘成道红线，把所有豆苗都串在了一起。
四月的“回魂日”这天，镇上的学堂送来七十三支新做的毛笔，笔杆上都刻着孩子的名字。先生说这是镇上的孩子们攒钱买的，“要让姐姐哥哥们也有新笔写字，就像我们在学堂里一样。”
母亲把毛笔插进豆苗架的缝隙里，笔尖都蘸了点枇杷膏，说这样写出的字会带着甜香。“念丫头小时候总抢你的毛笔，”她摸着刻着“林念”的笔杆，“说要给萤火虫写名字，让它们知道自己叫‘星星’还是‘灯灯’。”
林野往每个笔杆上都缠了圈新的豆藤，嫩绿的卷须很快就把笔杆缠成了绿色。他看见林念的毛笔尖上，枇杷膏正慢慢往下滴，落在子叶的萤火虫翅膀上，晕出片琥珀色的光，像给翅膀镀了层釉。
夜里，学堂的先生捎来消息，说教室里那三个空位上的课本突然写满了字，是用草汁和花瓣写的：林念的本子上画满了萤火虫，每只都标着名字；林思的本子上记着“哥哥的鞋码、娘的生日、爹的咳嗽药”；林想的本子最后一页画了个大大的“家”，里面有四个人影，缺的那个位置画了双鞋，是林野常穿的那双。
“得把这些字拓下来，贴在竹架上。”林野摸着微凉的笔杆，“让孩子们知道，她们写的字，我们都看见了，都记着。”
五月的槐花开得比往年早，簌簌落在竹架上，给绿廊铺了层白绒。林野收集了些槐花，和母亲一起酿槐花蜜，蜜里掺了今年的新豆粉，搅出来的浆像淡绿色的玉，甜得发腻。
“你爹说蜂蜜要埋在槐树下七七四十九天，”母亲把蜜罐盖好，罐口系着三根红头绳，“这样打开时，蜜里就会有槐树叶的香，孩子们闻着就知道是家里的味道。”
林野把蜜罐埋在老槐树下，坑底铺了层去年的豆壳，是从陶瓮里特意留的。他知道四十九天后，罐里的蜜会渗进槐树根，顺着树干流到每个枝桠，让明年的槐花也带着蜜香，像场永远散不去的甜梦。
六月的豆荚开始饱满时，竹架下突然长出些野菊，淡红色的花瓣总往豆藤上缠，像在给豆荚戴花。林野认出这是去年野菊的花籽发的芽，根须缠着豆根，把养分分了一半给豆苗，像群懂事的小姐妹。
“是孩子们在给豆荚打扮呢。”老瞎子用木杖拨开野菊，白瞳里映着饱满的豆荚，“你娘说念丫头总爱往辫子里插花，现在是往豆荚上插，还是老样子。”
林野发现每个豆荚上都沾着片花瓣，林念的豆荚上是完整的野菊，林思的是半片，林想的只有个花蒂，像被谁咬过一口。父亲的身影在竹架下徘徊，正把林想豆荚上的花蒂扶正，左肋的槐树叶落在花蒂上，化作颗小小的露珠，把缺口补成了圆。
七月初七这天，第一串豆荚成熟了。林野摘下林念的豆荚，剥开时里面滚出三颗豆子，都带着萤火虫印记，其中一颗的印记上多了个小小的“哥”字，是用指甲刻的，浅得几乎看不见。
“是念丫头刻的。”母亲把豆子捧在手心，眼泪落在豆粒上，“她小时候总爱用指甲在你手背上写字，说这样你就不会忘了她的名字。”
林野把这颗豆子放进贴身的布袋，和父亲的半截青铜镜放在一起。镜面的裂纹里，正好能看见豆子上的“哥”字，像妹妹的小手透过十年光阴，轻轻碰了碰他的手背。
夜里，竹架下的野菊突然都开了，淡红色的花海在月光里翻涌。七十三株豆苗的藤蔓顺着竹架往上爬，在廊顶织出个巨大的“家”字，字缝里缠着的红头绳在风里颤动，像无数只跳动的心脏。
父亲的身影站在“家”字中央，左肋的槐树叶落在字的最后一笔上，化作片完整的豆叶，把笔画补得圆圆的，像个永远不会闭合的拥抱。三个小小的人影在他脚边转圈，林念的手里攥着颗豆子，林思的辫梢缠着野菊，林想的红头绳绕着父亲的手腕，把四个人的影子缠成了团，再也分不开。
林野知道，接下来的日子还会有很多事要做：等所有豆荚成熟了，要选出最饱满的留作雪藏种，红泥里要多掺些红头绳的水；等槐花开尽了，要把花枝剪下来，烧成灰拌进“念想肥”里；等冬天来了，要把新的豆藤编进草帘，让石碑上的名字裹着豆香过冬。
他会继续守着这片西坡，守着这些石碑，守着这片永远在生长的豆田，守着罐里慢慢发酵的槐花蜜，守着父亲的青铜镜和母亲的红头绳。就像老瞎子说的，只要豆种还在土里发芽，野菊还在石缝开花，铜铃还在枝头响，这场守护就永远不会结束。
晚风穿过竹架的“家”字，带着槐花蜜的甜，带着新豆的香，带着孩子们若有若无的笑声，往木屋的方向飘。林野站在无字碑前，看着月光下饱满的豆荚，突然笑了，伸手摘下一颗刚成熟的豆子，轻轻放进嘴里——甜丝丝的，带着股清香气，像妹妹们刻在豆上的那个“哥”字，在舌尖慢慢化开，变成了这片土地上最温柔的滋味。而这场漫长的守护，还在晚风里，在豆藤间，在每个被惦记的角落里，继续着，没有尽头，只有无尽的生机和牵挂，在时光里静静流淌。
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