冷汗顺着脊椎滑下去。
吴志龙死死盯着手机屏幕上那个冰女的操作回放，手指因为用力而微微发抖。
那个向左后方拉扯的走位，一次是巧合，两次是习惯，但连续五把高强度的排位里，出现了十几次几乎一模一样的细微操作？
Faker的强大在于他的深不见底和难以预测。他的英雄池像海一样宽，每个英雄的打法都带着他独特的、极具侵略性又精准无比的印记。但眼前这个冰女……强则强矣，却总在某些极限处理的细节上，透出一股刻意模仿的匠气，以及那个不该出现的、近乎本能的撤退习惯。
这不像他。
至少，不像吴志龙研究了无数个日夜的那个Faker。
不是Faker……那会是谁？
Edgar教练的烟雾弹？找一个风格相近的青训队员，或者干脆就是队里的替补，没日没夜地打排位，用Faker的招牌英雄，刻意模仿他的打法，甚至留下一些细微的、足以误导人的“破绽”？
为什么？
就为了让他们把宝贵的最后几天，浪费在研究这个“假的”Faker冰女上？浪费在调整一套可能完全打错了方向的战术上？
一股寒意从脚底直冲头顶。
如果真是这样，那SKt……或者说Edgar，对他们的研究已经到了何等可怕的地步？连他们可能秘密演练的针对性战术都算到了？并且提前布下了这种心理战的反制？
心脏咚咚地撞着胸腔，声音大得他自己都能听见。
他猛地掀开被子，赤脚踩在冰凉的地板上，几步冲到桌边，胡乱地抓起wata给他的那本厚笔记本，疯狂地翻找。
他需要印证。
笔记本里记录了Faker最近三个月几乎所有正式比赛和一部分能查到的排位记录，包括他的眼位习惯、支援路径、技能释放偏好……
他的目光快速扫过一页页的数据和示意图，手指因为急切而有些笨拙。
找到了！
关于走位习惯的统计分析。Faker在使用不同属性的英雄时，面对压迫的走位选择确实有差异。但无论是灵活刺客还是笨重法师，他极少有这种固定的、程式化的撤退路径。他的撤退更像是另一种形式的进攻铺垫，总带着随时反打的意图。
而这个“冰女”的向左后拉扯，更像是一种纯粹的、寻求绝对安全的规避。
吴志龙扔掉笔记本，又扑到电脑前，颤抖着手打开存放比赛录像的文件夹，点开SKt最近一场对阵mSF的决胜局。
他直接把进度条拖到几波关键团战，Faker使用加里奥的片段，放大画面，死死盯着那个英雄的每一个细微移动。
一次，两次……
没有！几乎没有那种向左后方拉扯的固定模式！加里奥的每一次走位，都充斥着精准的计算和强大的压迫感，哪怕是后撤，也卡在能随时嘲讽反打的位置上！
冷汗彻底浸湿了他的额发。
他瘫坐在椅子上，看着屏幕上定格的加里奥身影，又低头看看手机上那个仍在循环播放的冰女ob录像。
一种被彻底窥视、被玩弄于股掌之间的愤怒和冰凉，缓慢地攥紧了他的心脏。
cuVee那通电话……那句“你们看到的，只是他想让你们看到的”……此刻像淬毒的针一样反复扎进他的脑子。
那不是败犬的哀嚎。
那是胜利者居高临下的“温馨提示”，是看着猎物一步步走进陷阱时的嘲弄。
他们所有人，包括wata，包括他自己，这几天所有的焦虑、所有的调整、所有的熬夜……可能都是围绕着别人精心布置的一个假目标在打转。
时间。
他们浪费了最宝贵的时间。
现在距离决赛开始，只剩下不到十个小时。
他猛地抓起手机，再次拨打wata的电话。这一次，他的手稳得出奇。
电话几乎是秒接。
“小吴？又怎么了？”wata的声音带着浓重的疲惫和一丝不易察觉的紧张。
“王哥，”吴志龙的声音异常冷静，冷得像冰，“那个冰女，不是Faker。”
电话那头呼吸一滞，随即是长久的沉默，死一样的沉默。
“……你说什么？”wata的声音干涩得厉害。
“我看了ob录像，对比了他最近所有比赛的第一视角走位习惯。那个冰女的某些细微操作模式，和Faker对不上。很大概率，是别人在用那个号打，模仿他，而且故意留下了一点‘破绽’。”吴志龙语速极快，但条理清晰，“cuVee说的可能是真的。我们被耍了。Edgar猜到了我们可能在准备针对加里奥的冲阵体系，所以故意放了这个烟雾弹，想让我们把最后的精力都耗在研究和应对一个‘假的’Faker冰女上。”
电话那头传来什么东西被打翻的声音，像是水杯。紧接着是wata压抑着的、粗重的喘息。
“操……他妈……的……”wata的声音从牙缝里挤出来，带着难以置信的愤怒和后怕，“……你确定？”
“九成把握。”吴志龙看着电脑屏幕上并排暂停的两个画面，“那种肌肉记忆层面的小习惯，很难完全伪装，尤其是在高强度的排位里。”
“……”wata那边又是一阵漫长的沉默，只能听到他越来越急促的呼吸声。吴志龙能想象到他此刻的表情。
几秒钟后，wata的声音陡然拔高，几乎破音：“所有人！训练室集合！现在！立刻！马上！”
背景音里传来一阵混乱的脚步声和模糊的询问声。
“小吴，”wata的声音重新对着话筒，语速快得像开枪，“把你分析的东西，还有所有证据，立刻发给我！快！”
电话挂断。
吴志龙放下手机，深吸一口气，强迫自己冷静下来。他快速将电脑上的对比录像片段和笔记本上的相关记录拍照，打包发给了wata。
做完这一切，他才感到一阵虚脱般的无力感袭来，后背早已被冷汗湿透。
他看向窗外，天际已经泛起一丝极其微弱的灰白。
决赛日，到了。
但和他们预想的，完全不同。
他穿上衣服，推开房门。
走廊里，其他几个队友也正慌慌张张地冲出来，脸上带着没睡醒的懵懂和突如其来的惊惶。
“龙哥？怎么了？王哥疯了？”张昊一边套着外套一边问。
“路上说。”吴志龙声音低沉，率先向训练室走去。
他的心沉得像坠了铅块。
最后一个夜晚。
他们还有时间吗？
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