杜守拙的右手从刀柄上松开，指尖在鞘口停了一瞬。
他没有动。
屋脊的风比刚才冷了些，吹得灰布短打贴住肩胛。他听见自己鼻息变重了一下，随即压下去。
左腕“守”字刺青还湿着，是先前出汗留下的。他用拇指蹭了下，墨色没晕。
铜锁贴在胸前，隔着衣料也能摸出缺口的形状。
他低头看自己的手。五指张开，掌心有茧，指节发红。这是握刀十年的痕迹。不是杀人，是追人。追一个名字追了十年。
火光那夜，他躲在地窖里，听见外面喊“杜家断种了”。
现在他知道，种没断。
但他也明白，一个人提刀走进大巴山，走不到最后。
他闭眼。
不是调息。
是清脑子。
把那些烧房子的画面、妹妹被拖走的声音、刘撼山站在尸堆上笑的模样，全都往后推。
他需要想清楚三件事：
谁能打？
谁恨刘撼山？
谁还活着？
第一个念头跳出来——赤鳞堂。
前年在南七县，他见过一具尸体，手腕翻过来，烙着蛇头图案。那人死前被人剜了眼，但手里还攥着半截断锋刀谱的抄本。
他当时没管。
那是别人的事。
现在他知道，那是线索。
赤鳞堂曾和黑风帮抢过码头，死了三个香主。刘撼山拿他们脑袋挂在旗杆上晒了七天。
有人会记仇。
他睁开眼。
月光斜照在屋顶瓦片上，映出一道浅灰的线。他顺着那道光线，把记忆里的名字一个个摆出来。
铁掌会不行。擂台布告是幌子，背后有人想逼他露底。他不能信。
断魂镖局……十年前送走妹妹的那个镖局，早散了。但他记得师父说过一句话：“活下来的，不一定在明处。”
他想起陈默尘三年前递给他的一张纸条。上面只有一个名字，两个字被墨涂了，剩下“玉”字清晰。
那时他问是谁。
师父说：“你不需要见他。”
现在他需要。
他从怀里取出一张泛黄的纸。不是地图，是旧账册的背面。他用炭笔在上面画了三个圈。
第一个圈，标在南七县的位置。那里有过一场火并，死了十七个外乡人。没人收尸。他去过，看见地上有刀痕，是左手反握的痕迹。那种手法，只有少数人会使。
第二个圈，划在西岭渡口。去年冬天，一艘船沉了，船上十二人全灭。但岸边留下一只靴子，靴筒内侧刻着“寒”字。
第三个圈，落在北面荒镇。三个月前，有个游医死在破庙里。身上无伤，喉结碎了。他翻过那具尸体，发现袖中藏着一枚铜钉，钉帽上有细纹，和黑风帮哨点门环的纹路一样。
这三个地方，都有人和刘撼山动过手。
也都再没动静了。
说明他们藏起来了。
或者，等机会。
他把账册纸折成四折，塞进内袋，紧挨着写有“回家”的那张纸。
手指碰到了铜锁。
他没拿出来。
只是隔着衣服按了一下。
像确认它还在。
他知道接下来要做什么。
不能再一个人走。
他缓缓起身。
膝盖发出轻微响声。他没在意。站直后，转身踱到屋脊另一侧。这里正对客栈后院，下方是杂物堆，一口破缸倒扣着，缸底裂纹像蛛网。
他盯着那道裂纹看了几息。
然后弯腰，从腰间解下水壶。拧开盖，把剩下的半壶水慢慢倒在地上。水流沿着砖缝蔓延，有一股钻进了缸底裂缝。
他在试风向。
也是在试自己能不能慢下来。
十年前他恨不得一夜杀到大巴山。
五年前他曾在雪地里追三天不睡。
三个月前他在栖云寺外听到“赤鳞堂”三字就想拔刀。
现在他不能那样。
他要把每一步走稳。
他把空壶挂回腰间，动作很轻。
接着，他从袖中抽出一支炭笔。不是写字用的，是药铺伙计画药材时用的那种粗笔。他蹲下，在烟囱侧面画了一个符号。
不是字。
不是图。
是一个刀柄末端的纹路。和他铜锁上的图案一致。
他画完，又用指甲在旁边刻了个小点。
这是标记。
留给可能路过的人看。
如果有人认得这个纹路，就会知道——断锋传人来了。
他抹掉手上的炭灰，站起身。
风吹过来，带起一片碎瓦。他没躲。
目光扫过街道尽头。
药铺关了门，灯笼熄了。
酒馆二楼窗户合上了。
驿站马厩还是少那匹黑马。
他记下了。
不是为了查谁。
是为了让自己记住：现在不是过去。
他不再是一个逃出来的孩子。
他是来找人的。
也是来带人走的。
他摸向包袱，取出干粮布包。解开绳子，挑出一块最硬的饼。咬一口，咀嚼七下才咽。牙齿硌到一点砂，他没吐，继续嚼。
咽下去后，喉管有点痛。
他没喝水。
他知道这种痛有用。
能让他记住此刻的状态。
他把剩下半块饼用油纸包好，塞进右边袖袋。那边没有纸条，没有墨点，什么都没有。
他要留个干净的地方。
万一路上遇到该信的人，他得有东西可以给。
他重新坐下。
不是盘膝。
是靠着烟囱，左腿曲，右腿伸。刀横在膝上，手搭在鞘口。
他闭眼。
脑中过着三个地点的路线。
南七县最远，但消息最实。
西岭渡口靠水，易藏身。
北面荒镇最近，但也最险。
他决定先去西岭。
水路难追，适合接头。
而且，“寒”字靴子的事，他一直没查清。
他想起师父说过的那个名字。
“玉面冷眼，刀出无悔。”
他还记得那一晚，师父说这话时，佛珠断了一颗。
那颗珠子滚到门槛外，再没找回来。
他睁开眼。
月光移到了屋脊东角。
他知道天快亮了。
他没动。
手还在刀上。
但他已经不在原地了。
他的脚踩在渡口石阶上。
他的眼睛看着船底暗舱。
他的手伸向一个背影。
他说：“我不是来报仇的。”
“我是来组队的。”
他没说出声。
但嘴唇动了一下。
风吹过来，吹乱了他的头发。
他抬手，把一缕垂下的发丝别回耳后。
动作很慢。
像在整理一件重要的事。
然后他从怀里取出那张泛黄的账册纸。
展开。
借着月光，用炭笔在西岭渡口的位置画了个叉。
不是标记终点。
是标记起点。
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