杜守拙的鞋底踩在擂台木板边缘，第三级台阶发出轻微的吱响。
风从南面吹来，带着新刨木料的碎屑，落在他左腕衣袖上。
铜锁贴在腰侧，被风吹得微微一凉。
他手指没有动刀柄，只是低头看了眼那半块残破铜锁的轮廓。
台下已有人群聚集。
不是昨日那些硬靴汉子，而是镇中百姓，有挑水的、卖菜的、牵孩子的，围在四周。
一个老妇指着他说：“就是他，杀了赤刃门三个人。”
旁边男人摇头：“不对，我听铁掌会的人讲，他是黑风帮派来的细作，要夺断锋刀谱。”
孩童抬头问娘亲：“那他是好人还是坏人？”
女人搂紧孩子：“别看，煞星来了会招灾。”
杜守拙没有抬头。
他的呼吸在胸口停了半拍，喉间干涩，像吞了一把沙。
他想起十年前那个雨夜，妹妹躲在柴房，外面也是这样七嘴八舌地说她偷了米缸。
那时她才九岁，缩在草堆里，一声不吭。
他抬脚，后撤一步。
木板发出回弹的轻响，像是松了一口气。
转身时布袍下摆扫过台阶，他走下擂台，脚步平稳，未加快，也未迟疑。
身后议论声如蜂群嗡起，但他耳中只剩自己心跳的声音。
回到客栈房间，门关上，插销落定。
他站在屋中央，没点灯，也没取刀。
铜锁解下，放在桌上，正对门口。
和昨夜一样位置。
他盘膝坐下，背脊挺直，双手放于膝上。
闭眼，鼻息渐缓。
外头声音不断传来。
道士在街角敲锣：“邪气入城，血光将至！”
几个少年蹲在井边传话：“听说他昨晚杀了送信人，信上写着‘掌门速避’。”
药铺掌柜低声嘀咕：“这人住进来后，我抓的药都发苦。”
杜守拙的指尖抽动了一下。
随即压住掌心，不动。
他开始运转“逆气归元”。
内力自丹田升起，沿经脉缓缓流动。
到肩井穴时，左臂旧伤处传来一阵胀痛，像有铁钉在里面慢慢旋转。
他咬住后槽牙，额角渗出细汗。
脑海中闪过刘撼山的脸。
接着是妹妹苍白的手腕，锁链勒出的深痕。
他把画面压下去，专注引导内力绕行瘀堵之处。
一圈，两圈，三圈。
窗外日影移动，阳光从窗缝划到地面，变成一条细线。
他仍未睁眼。
午饭时间过去，没人敲门。
他知道掌柜不会送饭来——昨夜就没人再敢靠近这间房。
腹中饥饿，但他不为所动。
他知道真正的敌人不在街上，而在心里。
傍晚，屋顶传来瓦片轻响。
不是一人，是两人，来回走动，像是在确认他是否还在。
他依旧不动。
呼吸沉稳，心跳规律。
直到天黑，油灯自动熄灭，屋里陷入黑暗。
他睁开眼，伸手摸向桌上的铜锁。
锁身冰凉，但他握紧它时，掌心却开始发热。
他用拇指摩挲那个“杜”字，一遍，又一遍。
然后起身，取刀。
抽出三寸，刀刃映出他脸。
眼睛很静，没有怒意，也没有委屈。
只有一道光，藏得很深。
他收回刀，重新挂好。
走到屋子中央，拉开架势，慢练第九式“断流斩”。
第一遍，动作略快，收势时脚步前滑半寸。
他停下，调息，重来。
第二遍，手臂下沉三分，斩出时肘部微曲，落地稳。
第三遍，呼吸与刀势同步，每一动都清晰可控。
他不再去想那些话。
谁说他杀人夺谱，谁说他投靠黑风帮，谁说他是煞星降世。
这些都不重要。
重要的是，当他在岩穴中听见幻声时，是怎么辨清方向的；
是他斩断青鳞蛇那一刻，手有没有抖；
是他面对赤刃门人跪地不退时，为何最终收了刀。
这些事，只有他自己知道。
第四遍“断流斩”，他闭着眼完成。
刀风掠过衣角，人如石桩立地。
第五遍，他加入左臂诱击动作，旧伤处传来刺痛，但他顺势转体，将痛感化为发力支点。
第六遍，他停下，额头全是汗，但呼吸均匀。
他知道，自己已经能分清什么是外扰，什么是本心。
深夜，更夫走过巷口，低声念了句：“今夜倒安静。”
杜守拙坐在床边，再次取出铜锁。
这次他翻过来，看背面。
那里有一道极细的刻痕，是当年妹妹用发针偷偷划下的。
形状像一道门。
他用指甲沿着那道痕轻轻刮了三下。
一下，两下，三下。
然后放下铜锁，躺下。
闭眼前，他把刀移到枕边，刀柄朝外。
左手搭在刀鞘上，五指自然张开。
第二天清晨，阳光照进窗棂。
他起身，洗漱，喝水。
门外传来脚步声，是掌柜亲自送水桶。
他在门口放好水，不敢敲门，也不敢走开。
杜守拙开门取桶，两人目光相接一秒。
掌柜低头快步离开。
他提水回屋，换掉旧水。
然后摊开地图，用铜锁压住囚所标记点。
中午，街上锣声响起。
铁掌会弟子在擂台周围张贴告示：“断锋刀法真伪之辩，明日午时正式开始。”
有人高喊：“杜守拙若不敢应战，便是心虚！”
人群响应，鼓噪四起。
他在窗内站着，没关窗，也没回应。
手指在刀柄上来回擦了三次，然后垂下。
下午，三个小孩在院外扔石子玩。
其中一个说：“那人屋里有鬼。”
另一个说：“我爹说他杀过九个人。”
最小的那个问：“那他会吃人吗？”
杜守拙走到窗前，拿起桌上铜锁。
他打开锁扣，又合上，发出清脆的“咔”声。
孩子们听见声音，吓得跑开。
他把铜锁收回怀里。
坐回桌边，继续默记刀式路线。
傍晚，风变大了。
一片枯叶撞在窗纸上，啪的一声。
他抬头，看向窗外。
远处擂台已全部搭好，横梁漆成红色，像一道血口。
他站起身，走到屋中央。
拔刀出鞘三分，演练“护渊式”。
这一次，动作流畅，毫无滞碍。
收刀时，刀鞘碰地，发出短促一响。
他低头看自己的影子。
地上那道影，像一把收拢的刀，纹丝不动。
夜深，他最后一次点燃油灯。
取出两张残页，轻轻拼在一起。
文字浮现，心法流转。
他逐字默读，直至烂熟于心。
然后吹灭灯火。
屋里只剩月光。
他坐在黑暗中，左手按住左腕刺青。
“守”字的位置，不再发烫。
他闭眼，呼吸渐缓。
刀在身边，人在灯下，未离未动。
屋外，一只麻雀落在屋檐，翅膀抖落一片灰瓦。
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