晨光刚漫过屋檐，陈博士的平板就差点砸在陆远端着的面碗上。
“陆师傅！
密函！“他眼镜片上还沾着昨夜没擦干净的泡面油，指尖在屏幕上戳得飞快，”文化部要开听证会，说是讨论传统饮食规范——“
面碗“当啷”搁在木桌上，陆远吸溜完最后一口汤，油星子还挂在嘴角：“所以金匙会那帮搞情绪评估模型的，米其林那个总皱着眉头的老莫，还有我这个路边摊老板，要坐一块儿聊非遗标准？”
“上次是打饭仗，这次要打笔墨官司了。”
角落里传来一道冷嗤。
李小刀正蹲在门槛上磨刀，刀身映着他半张阴鸷的脸——说是磨刀，其实刀锋比他的眼神还利，“他们定规矩，咱们得接招。”
凌霜从后厨转出来，战术背心的搭扣“咔嗒”扣上。
她腰侧的战术刀鞘擦得发亮，连刀镡上的冰纹都纤毫毕现：“我跟你去。”
陆远却突然笑了，抄起搭在椅背上的围裙甩了个响：“这回不用剑，用锅铲。”他指节敲了敲挂在墙上的菜牌，那上面歪歪扭扭写着“酸汤鱼糊面”“清明忆柳羹”，“他们要标准？
先让他们尝尝标准之外的味道。“
小桃抱着一摞泛黄的笔记本从里屋跑出来，发绳上沾着面粉：“陆哥，您要的口传菜谱整理好了！
十道菜重复率最高，有三个村的奶奶都管’冬至守岁酥‘叫’灶王爷的糖壳儿‘！“
“好。”陆远翻着本子，指腹蹭过某位老渔民歪歪扭扭的字迹——“鱼要挑江里打挺的，汤要熬到锅边起金圈”，嘴角渐渐咧开，“就叫《百姓十味录》。”
听证会当天，银井镇会议中心的大理石地面能照见人影。
金匙会的三位顾问端坐在左侧，身后大屏正滚动播放“情绪资产评估模型”：蓝色数据条像心电图似的跳，旁边配着解说词“悲伤值0.3、感动值0.7方为有效情绪反馈”。
中间坐的是米其林观察员莫里斯·格雷，白衬衫熨得能割破手，正用银匙敲着空咖啡杯，发出细碎的“叮叮”声。
陆远扛着口玄铁锅进来时，门口的保安差点吹哨。
“先生，这里禁止明火——”
“做菜不用火？”陆远把锅往中间一墩，铁脚在地面刮出刺啦响，“那您说，是让菜自己熟，还是让我用嘴吹？”他转身对目瞪口呆的工作人员笑，“劳驾搬捆柴，再借个风箱。”
赵无眠攥着老怀表从后排挤过来，银须被气得失了章法：“陆小友！
此乃文化殿堂，岂容你架灶做饭？“
“赵老。”陆远弯腰往灶膛里塞柴，火星“噼啪”溅在他围裙上，“您说这屋子是殿堂，可他们评的是菜——菜是给人吃的，不是摆着看的。”他划亮火柴，火苗“轰”地窜起来，映得他眼底发亮，“我今天就做他们说的‘黑户菜’，让各位尝尝，没文献的菜，是不是就不香了。”
第一锅“酸汤鱼糊面”滚起来时，整个会场都飘起了酸香。
系统的【烟火烙印】突然启动，天花板的投影屏“唰”地亮起——不是金匙会的模型，是百段真实影像：扎羊角辫的小丫头抱着碗睡着，口水沾湿了碗沿；穿蓝布衫的老头边吃边哼“柳叶儿青，柳叶儿新”，漏风的牙床把童谣唱得跑调；穿破工装的男人抹了把脸，起身时椅子“哐当”倒了，镜头跟着他走进“再就业厨艺班”的红横幅下。
“这是......”莫里斯·格雷的银匙“当”地掉进咖啡杯。
“实时投屏。”陈博士推了推眼镜，平板在桌下震得发烫，“每道菜出锅时，系统会抓取最近百位食客的真实反馈。
您看——“他点了下屏幕，画面切到个穿校服的男孩，”这孩子上周在咱们摊儿吃了糊面，今天月考作文写《妈妈的酸汤》，语文老师给了满分。“
金匙会的女顾问拍案而起：“这些数据未经伦理审查！
情感不能作为评定依据！“
陆远正舀面汤，闻言手一顿。
他突然把勺子一扬，半勺热汤“啪”地泼在金匙会的投影幕布上。
汤渍顺着“情绪值0.7”的字样往下淌，像条浑浊的河：“那您说，什么才算数？”他抄起漏勺敲了敲自己的锅，“克重？
温度？
还是您定的’眼泪含盐量‘？“
他指向角落的秦小满。
姑娘今天穿了件洗得发白的蓝布衫，胸前的情绪记录仪还挂着，但电源灯灭了。“秦小姐以前也信这套。”陆远声音轻了些，“她看了三年哭戏，记了十万条情绪数据，可自己从小到大，连口热饭都没吃过。”
秦小满突然抬头。
她眼眶发红，却笑着举起记录仪晃了晃：“刚关的。”
散会时，夕阳把会议中心的玻璃染成橘色。
陆远没走主门的红毯，反而蹲在楼梯间，把十口小铁锅挨个塞给保洁王姨、保安老张、实习生小林。
“王姨，您天天擦他们的桌子，知道谁真饿、谁装样。”他拍了拍王姨怀里的锅，“明天开始，您评菜。”
王姨摸着铁锅沿儿直乐：“我家那口子总嫌我做饭咸，这回让他尝尝专家的菜！”
当晚，短视频平台疯传一段视频：王姨系着捡来的红围裙，举着锅铲点评“冬至守岁酥”：“这火候太急！
我奶奶说，酥饼要像哄小孙女儿，火大了就该哭咧！“弹幕刷得比雪还密：”王姨才是真·米其林五星评审！“”建议直接让保洁阿姨当饮食协会会长！“
营地外，陆远蹲在台阶上抽烟。
烟头明灭间，能看见第三支队的车灯在远处连成一条线，像条发光的蛇。
“准备北线。”他把烟头摁进雪堆里，“该去见见那个‘饿谷’了。”
李小刀从阴影里走出来，刀鞘撞在台阶上“当”地一声：“地图上没标。”
“所以才叫‘饿谷’。”陆远望着远处渐停的车灯，风卷着雪粒子打在脸上，“他们忘了灶火，可灶火忘不了人。”
黑暗中，第三支队的最后一盏灯终于停下。
雪幕里隐约露出几座矮房，房顶上的积雪厚得像云。
门楣上的木牌被风刮得吱呀响，上面的字早被雪盖住了——但凑近看，能辨出两个模糊的刻痕：“忘灶”。
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