李红星靠在录音间冰冷的椅子上，闭着眼睛，大口地喘着粗气。
刚才那场雪地家书的配音，几乎耗尽了他所有的心力。他感觉自己像是刚从一场溺水的噩梦中挣扎出来，浑身虚脱，心脏因为过度悲伤而阵阵抽痛。
他知道，他必须从陆远的绝望中抽离出来，因为下一场，是陆远的牺牲。
十分钟后，他调整好状态，对着控制室的玻璃窗，比了个“oK”的手势。
屏幕上，开始播放陆远牺牲前的那场戏。
李红星看着那个浑身是血，靠在断墙上，脸上却带着灿烂笑容的自己；看着他拉响炸药包，喊出那句“妈，等我回家”；看着他被冲天火光吞噬……
他的心，像是被一只无形的大手狠狠地攥紧，痛得无法呼吸。
“准备好了吗？”配音导演的声音，带着一丝不忍。
李红星点点头。他知道，这不仅仅是配音，这更像是一场，与角色的最后的告别。
“《冰血长津湖》，第235场，第1镜，录音开始！”
李红星看着屏幕上，那个年轻的士兵，在生命的最后一刻，露出的那个，释然而又悲壮的笑容。他张了张嘴，那句台词，却哽在喉咙里，怎么也说不出来。
眼泪，不受控制地，汹涌而出。
他捂着脸，肩膀剧烈地颤抖着。他知道，自己失控了。
“停！”配音导演立刻喊停。
控制室里，气氛凝重得几乎能滴出水来。配音导演看着屏幕上那个失控痛哭的年轻影帝，张了张嘴，却不知道该如何安慰。录音师默默地关掉了麦克风，给了他一个安静的空间。
冯晓纲导演狠狠地吸了一口烟，将烟头摁灭在烟灰缸里，站起身，走到了录音间的玻璃窗前。他看着里面那个蜷缩在椅子上、像个受伤的孩子一样的李红星，眼神复杂。
他拍了无数的戏，合作过无数的演员，有耍大牌的，有不敬业的，也有天赋异禀的。
但像李红星这样，能如此彻底地将自己揉碎了，与角色融为一体，甚至在拍摄结束几个月后，还能因为角色的命运而痛哭失声的，他只见过寥寥几个。
“让他哭会儿吧。”冯导的声音沙哑，“这孩子，陷得太深了。也好，哭出来，就好了。”
李红星哭了很久，直到感觉眼泪都快流干了，胸口那股巨大的悲伤才稍稍平复了一些。他抬起头，看到玻璃窗外，冯导正静静地看着他，那眼神里，没有责备，只有一种……理解。
他用袖子胡乱地抹了把脸，对着外面，比了个“oK”的手势。
配音导演再次打开麦克风：“红星，还行吗？要不再休息一下？”
“不用了，导演。”李红星的声音带着浓重的鼻音，却异常坚定，“我们再来一次。”
这一次，他没有再失控。当屏幕上，陆远拉响炸药包，喊出那句“妈，等我回家”时，他的声音，带着一丝濒死前的虚弱，一丝对家人的无限眷恋，还有一种，完成了使命的、坦然而又悲壮的解脱。
那声音，像一根羽毛，轻轻地飘落，却又像一块巨石，重重地砸在了控制室里每个人的心上。
“咔！过了！”配音导演的声音，带着一丝如释重负的颤抖。
李红星摘下耳机，推开录音间的门，走了出来。他的眼睛又红又肿，脸色也因为情绪的剧烈波动而显得有些苍白，但整个人，却像是卸下了一个沉重的包袱，轻松了不少。
“小子，可以啊。”冯导走上前，重重地拍了拍他的肩膀，力道比以往任何时候都要重，“没白让你喝那口茅台。”
李红星扯了扯嘴角，想笑，却发现脸上的肌肉还有些僵硬。
“走吧，”冯导看了看手表，“惊喜，该上场了。”
冯导口中的惊喜，就在后期公司内部的一间小型放映室里。房间不大，只有三排舒适的沙发座椅，屏幕尺寸也远不如电影院，但隔音效果极佳，能保证观影过程不受任何干扰。
当李红星跟着冯导走进去时，发现吴惊和段奕宏，竟然也已经等在了那里。
吴惊的脸色还有些苍白，显然之前的伤还没完全好利索，但他那双眼睛，却依旧炯炯有神，充满了期待。段奕宏则安静地坐在角落里，手里捧着一个保温杯，看到李红星进来，对他微微点了点头。
“都来了？”冯导招呼着，“坐吧。今天，咱们是第一批观众。”
李红星选了中间一排的位置坐下，心脏，没来由地，又开始加速跳动。他知道，接下来，他将要面对的，是那段他用生命去演绎的、充满了冰与火的史诗。
放映室的灯光缓缓暗下，巨大的银幕亮起。没有龙标，没有片头，只有一行简单的白色宋体字，出现在漆黑的背景上：
《冰血长津湖》（初剪版）
随即，画面亮起。
不是想象中的宏大战争场面，而是一片寂静的、白茫茫的雪原。镜头缓缓地摇过，雪地里，隐约可见一个个被冻僵的、保持着冲锋姿态的志愿军战士的遗体，他们仿佛一座座无言的冰雕，矗立在天地之间。
一股巨大的、难以言喻的悲凉，瞬间就攫住了所有人的心脏。
电影的节奏，快得惊人，也压抑得惊人。冯晓纲几乎没有给观众任何喘息的机会。新兵入伍的茫然、初上战场的恐惧、战友牺牲的痛苦、断粮缺弹的绝望……一幕幕残酷而又真实的画面，如同重锤般，不断地敲击着李红星的神经。
他看到了，吴惊饰演的伍万里，是如何像一头受伤的猛虎，咆哮着，将一个个年轻的生命，护在自己的身后。
他看到了，段奕宏饰演的指导员梅生，是如何在炮火连天的阵地上，用他那并不洪亮、却异常坚定的声音，维系着战士们心中那最后一点，名为信仰的火种。
当放到战壕对峙那场戏时，李红星能清晰地听到，身边吴惊那粗重的呼吸声。屏幕上，两个同样倔强的灵魂，在理想与现实的巨大鸿沟面前，进行着激烈的碰撞。
当放到雪地家书那场戏时，放映室里，响起了压抑的抽泣声。李红星看着屏幕上那个，在昏黄的马灯下，颤抖着写下遗言的自己，眼泪，再次不受控制地滑落。
电影的高潮，是那场地狱般的总攻。
冯晓纲几乎是用了纪录片式的、近乎冷酷的镜头语言，去展现战争的残酷。漫天飞舞的炮火、血肉横飞的战场、年轻生命如同草芥般消逝……那巨大的视觉冲击力和情感冲击力，让李红星感觉自己几乎要窒息。
他看到了，那个一直叫他秀才的小战士，为了给他挡子弹，被机枪扫射成了筛子，倒在他怀里时，那双还带着茫然和不甘的眼睛。
他看到了，指导员梅生，为了炸毁敌人的坦克，拉响了炸药包，与敌人同归于尽，只留下了一张被鲜血染红的全家福。
他看到了，连长伍万里，浑身是伤，依旧像一尊战神般，怒吼着，冲向敌人的阵地……
最后，画面定格在了陆远那张，带着灿烂笑容，却又被冲天火光吞噬的年轻的脸上。
“妈，等我……回家。”
那句他刚刚在配音室里，用尽了全身力气喊出的台词，此刻，如同绝唱般，在寂静的放映室里，久久回荡。
银幕，黑了下去。
片尾曲那悲壮而又充满了力量的旋律，缓缓响起。
整个放映室里，死一般的寂静。
只剩下，压抑的、此起彼伏的、再也无法抑制的，啜泣声。
李红星早已泪流满面，他感觉自己的心脏，像是被掏空了一块，痛得无法呼吸。
他不敢回头，但他能听到，身边，吴惊那粗重的、带着哽咽的喘息声。他也能感觉到，坐在另一边的段奕宏，那微微颤抖的肩膀。
不知过了多久，当片尾字幕滚动完毕，当银幕彻底暗下时。
冯晓纲才缓缓地站起身。他没有开灯，只是走到放映室的窗边，拉开了厚重的窗帘。
窗外，是北京深冬的黄昏，夕阳的余晖将天空染成一片温暖的橘红色，给这座冰冷的城市镀上了一层温柔的光晕。
“走吧，”冯导背对着他们，声音沙哑得，像被砂纸磨过，“去喝一杯。今天不谈电影只叙旧。”
他缓缓地转过身，看着眼前这三个，同样眼眶通红的硬汉，用一种，前所未有的郑重语气，一字一句地说道：
“我们，没有给他们丢人。”
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