老马带着那枚沉甸甸的铜管和沉重的承诺离开后，安全屋里的时间仿佛被灌入了粘稠的铅水，流动得异常缓慢而沉重。
窗外，天色彻底放亮，但密云依旧低垂，将阳光过滤成一种惨淡的、了无生气的灰白色。弄堂里开始响起日常的声响——邻居开门泼水的声音、小贩隐约的叫卖声、孩童的嬉闹声——但这些充满生活气息的声音，却丝毫无法穿透这间屋子里凝固的焦虑，反而更像是一层模糊的背景音，衬得屋内的寂静更加令人窒息。
顾清翰根本无法静坐。他在狭小的房间里来回踱步，脚步很轻，却每一步都像踩在自己紧绷的神经上。他的目光时不时地飘向那扇紧闭的房门，又或是望向窗外那片灰蒙蒙的天空，耳朵竭力捕捉着外面任何一丝可能与众不同的动静。
他的大脑不受控制地设想着各种可能发生的意外：老马在路上被巡捕盘查？走私船在太湖遇上水警？接头点暴露？甚至……最坏的情况，老马见财起意，或者不堪酷刑，背叛了他们？
每一个念头都像一条冰冷的毒蛇，缠绕着他的心脏，越收越紧。那份情报太重要了，重要到足以让任何拥有它的人陷入万劫不复的境地，也重要到一旦丢失或延误，可能造成的后果无法估量。
他看了一眼靠在藤椅里的陆震云。陆震云闭着眼，脸色依旧苍白，受伤的手臂搁在扶手上，绷带下的血迹已经干涸发暗，看起来触目惊心。他看起来比顾清翰镇定得多，呼吸平稳，仿佛睡着了。
但顾清翰敏锐地注意到，陆震云那只放在膝盖上的、没有受伤的右手，指节始终微微蜷曲着，时不时会无意识地、极其轻微地敲击一下膝盖骨，暴露出他内心远非表面那般平静。而且，任何窗外传来稍大一点的异常响动，比如急促的脚步声或者汽车的刹车声，他的睫毛都会几不可察地颤动一下，虽然眼睛没有睁开，但全身的肌肉会瞬间绷紧，如同蓄势待发的猎豹，直到那声响远去，才缓缓松弛下来。
他也在等。用他自己的方式，高度警惕地等待着。
时间一分一秒地爬行。中午，老妇人默默端进来一些简单的饭菜。两人都毫无胃口，只是勉强吃了几口，便再也咽不下去。
下午，顾清翰强迫自己坐下，拿起一本书，试图分散注意力，但书页上的字迹仿佛都在跳动，根本无法映入脑海。他反复回想自己破译出的那些内容，每一个数字、每一个代号都如同烙铁般烫在他的记忆里，同时也加重了他的焦灼——这些东西，此刻正暴露在未知的风险中！
陆震云偶尔会睁开眼，声音沙哑地让顾清翰帮他换药。换药时，两人都沉默着，动作机械，目光尽量避免接触，仿佛害怕从对方眼中看到同样的不安，会加剧这份令人崩溃的压力。
第一天，在极度漫长的煎熬中，过去了。没有任何消息。
夜晚降临，屋外下起了淅淅沥沥的小雨，敲打着窗户，更添几分阴冷和烦闷。两人几乎一夜无眠。
第二天清晨，雨停了，但天色依旧阴沉。焦虑如同发酵的面团，在沉默中持续膨胀。
顾清翰的眼圈泛着青黑，嘴唇因为紧张和缺水而有些起皮。他踱步的频率越来越快，几乎无法在任何一个地方停留超过一分钟。
陆震云依旧闭目靠在椅子里，但眉心的川字纹皱得越来越深，右手敲击膝盖的动作也变得频繁起来。他受伤的手臂似乎因为天气变化和持续的紧张而开始隐隐作痛，让他偶尔会发出极低沉的、压抑的呻吟。
中午过后，陆震云突然睁开眼，对守在门口的老妇人低声吩咐了一句：“阿婆，去巷口杂货铺打个电话给小七，问问码头那边……有没有什么新鲜事。”
这是他第一次主动试图打探消息，尽管问得极其隐晦。
老妇人应声去了。回来后的回答却让人失望：“小七说，码头那边风平浪静，就是查得比平时严了些，没听说有什么特别的事。”
“风平浪静”……这看似好消息的词语，在此刻却像是一块巨石，更沉重地压在了两人心头。没有消息，有时就是最坏的消息。老马那条线，本就不是常规渠道，它的“风平浪静”并不意味着安全，反而可能意味着彻底的失联。
第二天，又在希望与失望的反复折磨中，缓慢而沉重地滑向黄昏。
夕阳的余晖挣扎着穿透云层，在室内投下短暂而昏黄的光影，随即迅速被暮色吞没。
两天了。整整两天过去了。按照老马说的“三天到宜兴”，即使路上顺利，接应点的人收到东西后设法反馈消息回来，也需要时间。但……无论如何，不该如此毫无声息。
一种越来越浓烈的不祥预感，如同湿冷的雾气，无声无息地笼罩了整个安全屋，渗透进每个人的毛孔。
顾清翰停止了踱步，站在房间中央，脸色苍白，眼神里充满了无法掩饰的恐慌和绝望。他看向陆震云。
陆震云也早已睁开了眼睛，不再假装镇定。他眉头紧锁，目光阴沉地盯着窗外逐渐浓重的夜色，那只完好的右手紧紧攥着藤椅的扶手，指节因为用力而泛出青白色。
沉默。令人窒息的沉默。
只有两人沉重而紊乱的呼吸声，在昏暗的房间里交织，诉说着同样的不安和恐惧。
失败了？被截获了？出意外了？
不祥的预感，几乎要化为实质，将两人彻底吞噬。
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