巴林感到肺里烧着火，呛满血腥味。
每一次吸气都带着铁锈的腥气，割着喉咙。
他单膝跪着，身上动力甲布满弹孔，焦黑一片。
甲边缘，几块凡人血肉还黏着，晃来晃去，散发着死亡的酸腐。
他手中符文战斧，曾劈开无数敌人，如今只剩半截。
断口滋滋冒电火，嗡嗡作响，像是在低吼。
身边，五百“碎颅者”卫队，他的心腹兄弟，全成了尸体。
他们像烂肉一样堆在地上。
他们死得惨烈，躺在这片被自己人炮火犁过一遍又一遍的焦土上。
土里血肉横流，混成泥浆。
他们的敌人并非那些凡人士兵。
而是那些像鬼影一样，从他们同伴尸骸里爬出的黑甲战士。
巴林从没见过这般无声的杀戮，这群“天使”的手段透着冰冷与诡诈。
“……这是为何？”
巴林抬眼，远处，一个穿漆黑动力甲的“天使”正走近。
那高大身影在炮火余烬中时隐时现，手中狙击爆弹枪还滴着他兄弟们温热的血。
他那颗只懂“荣耀”和“勇气”的心，此刻被“不懂”塞满。
他脑子里乱成一团浆糊，氏族的古老信条似乎在这一刻崩塌。
“明明……我们赢了啊……”他心中有个声音在嘶吼，带着不解与疯狂。
他想起，一个钟头前。
他和“碎颅者”们，像猛虎下山，轻易撕开帝国军的烂阵。
凡人的防线，在他眼里就是纸糊的。
爆弹枪的火光吞噬着低语，链锯斧撕裂血肉，带来纯粹的杀戮快感。
他想起，一斧头把帝国重机枪阵地连人带掩体砸成铁饼时，他心里的狂喜。
那金属扭曲，血肉炸开，是他力量的证明，也是氏族武德的彰显。
他想起，看那些“长腿佬”的炮灰在他面前哭喊着跑散时，他心里蔑视。
以为那只是凡人被吓破胆，是低等生物的本能怯懦。
他以为，他会为自己，为父亲，为整个卡拉诺克氏族，赢一场最光荣的胜仗，能刻进氏族的《荣耀石板》里。
那块石板记载着每一个伟大战士的功绩，是他奋斗的目标。
他以为，他会证明自己最有资格，能接那把符文战锤，成为“长子”。
那是氏族领袖的象征，力量与智慧的结合。
但他错了。
他和那些杀红眼的兄弟，都漏了一处最要命的活口。
那些炮灰，他们在跑。
但他们，从没真正垮掉。他们的退兵，像被训过的狗赶羊。
每一步“乱”跑，都透着一股规矩，一种不自然的秩序。
他们看似没头苍蝇，但跑的方向，总把碎颅者死死困在这一片。
这地方没掩体，被炮火轰平，成了屠宰场！巴林感到脚下黏滑，全是血肉。
他这才发现，他们早已深陷绝境。
而他们，这些自以为是猎人的蠢货。
却不知不觉中，成了被猎物引诱的野兽。
巴林心里涌起一股前所未有的憋屈与怒火，他被凡人玩弄了！
“……玩得……真妙啊……”
巴林看着那个站在他面前的黑色死神。
他那张失血过多的脸，惨白一片，却挤出一个敬佩又不甘的笑。
那是败者对强者的最后一眼，混杂着对自身愚蠢的自嘲。
他输了。
输得服气。他从没想过，自己会败给这种心计。
这已超越了单纯的武力对抗。
他输给一个，比他更懂用牺牲的鬼东西。
一个能把凡人命当棋子的冷血家伙，比他更懂战争的残酷。
伊克顿看着眼前这氏族领主，重伤难支，眼里却仍烧着战火。
那份斗志，败了也没灭，像岩浆般炽热。
他面甲下，脸没动。
他只是慢慢举起手中狙击爆弹枪。
枪身上，热流涌动，等待着最终的释放。
枪口，对准了那颗写满不甘的头颅。
那是结束。
“为了卡拉诺克！”
巴林发出此生最后一声吼。
那声音撕裂喉咙，传遍这片死寂的屠宰场，带着卡拉诺克氏族不屈的骄傲。
他使出最后一点力气，举起手里那半截符文战斧。
残破的斧，是他最后的尊严，也是他向敌人挥出的最后一击。
他冲向那个，此生最敬佩的敌人。
发起最后的冲锋！
不是为了赢，是为了氏族战士的命，为了不悔，为了最后的尊严！
砰！
一声闷响，爆弹精准穿过巴林头盔的目镜。
弹头撕裂陶钢，洞穿血肉与骨骼。
巴林庞大的身子，猛地一僵，冲势停住。
他那双像熔岩一样热的眼，最后一丝光亮，被解脱盖住，迅速暗了。
所有的愤怒、不解、不甘，都随之消散。
然后，轰然倒地。重重的身躯砸在焦土上，溅起血泥，扬起一片尘土。
伊克顿面无表情地收枪。
枪口还冒着青烟，带着淡淡臭氧味。
他看着那具尸体，死后也保持着冲锋姿态。
这氏族战士，用最野蛮的方式，走完了他那条路。
伊克顿的基因算法，瞬间记录下这失败者的数据。
他那颗钢铁般的心，此刻被一种从未有过的情绪，轻轻“拨动”了。
一丝转瞬即逝的敬意，像冰湖上不易察觉的涟漪。
“……一个……值得一记的……‘战士’……”这话在他心里响起，没有声音，像机器也带了些低沉，但很快就被任务指令覆盖。
但这情绪，不到一秒。
就被更“冷”的“理性”盖过。
任务还没完，情绪只会拖后腿，这是阿斯塔特刻入基因的铁律。
他转身，看那座仍在喷火、像钢铁山脉一样的卡拉诺克氏族要塞。
炮塔的火舌撕裂夜空。
他知道。
“手术”，还远没完。这地里的毒瘤，远不止于此。
他打开全军通讯。
“我是第一军指挥官，伊克顿。”
他的声音，冷，又“有效率”，不带一丝个人情感。
“敌方东侧主官，巴林，已死。”
“再报。”
“巴林，已死。”重复报送，为的是让每个阿斯塔特都清楚这个重要消息，不留一点杂音。这是对凡人指挥官的首要报告。
“pVp对战【攻城为下】-演化时间：第三小时。”
主视角，星际堡垒-卡拉诺克氏族-第一铁砧要塞-指挥中心。
领主铁须，听着通讯里那像死神宣判一样的冷声。
那声音穿透金属，直击他心核，仿佛在嘲笑氏族的落败。
他那身像花岗岩一样硬的身子，猛地一抖。
他手里的符文战锤，“哐当”一声，掉在地上，震得指挥桌直晃。
锤身冰冷，不再给他力量。
他那双浑浊的眼，死死盯着全息沙盘上，那个已灭掉的红色光点，他长子的标志。
那点光曾是他的骄傲，是他血脉的延续。
他脑子，此刻一片空白。
世界在他眼前没了颜色，没了声音，只剩下丧子的剧痛。
“死了……”
“我的……巴林……”
“死了……”这三个字在他脑里反复撞击，每次都像撕开他心，留下血淋淋的伤口。
“父亲。”
一个冷得不带一丝感情的声音，从他身后传来。
那声音像冰锥，扎破铁须的悲伤，将他从绝望中拉回。
是他的次子，索林。
他站在铁须身后，像块没感情的礁石，沉默而坚硬。
“哥哥他……完成了他的荣耀。”
索林声音里听不出一点悲伤，只是在说一个事实，一个务实派对理想主义者的总结。
索林看着因丧子而瞬间老了几十岁的父亲。
他看到铁须眼中，那份老兵才有的绝望，以及对旧式荣誉的执着。
他那双像黑曜石一样深的眼里，没一丝悲伤，只有一种看被淘汰的旧时代一样的可怜。
巴林的牺牲，在他看来只是氏族前进的必然代价，无关个人情感。
“而我们。”索林慢慢上前，步子稳而硬，每一步都带着计算好的力量。
他从地上捡起那把象征权力与未来的符文战锤。
那锤子曾是巴林梦寐以求，如今却轻易到了他手里。锤身在他手中散发出低沉的嗡鸣。
“也该去完成，我们的胜利了。”声音在战锤入手的瞬间，更清楚，更自信。
他转身，看沙盘上，那片被他无尽炮火淹没的帝国军炮灰阵地。
那里的红色光点，一个接一个灭掉，如同蜡烛熄灭。
他脸上，露出了一个笑。
那笑里藏着他对未来的一切掌控，以及对“长腿佬”的蔑视。
他知道。
从这时起。
他，索林，才是卡拉诺克氏族，唯一的未来。
他将接过氏族的重担，以他精密的计算和务实的手腕，带族人赢。
他要用他自己的法子，赢这场仗。
那不是巴林那种原始的冲锋，而是精准计算、火力压制和战术欺骗。
他要向父亲，向整个氏族证明——
智慧，永远比那可笑的勇气，更有用。
在面对异形和混沌时，匹夫之勇等于送死，唯有科技与策略才是氏族存续的基石。
“传我的令！”
他对着通讯器，发出他成继承人后的头一个命令。
声音在指挥中心回荡，带着不容抗拒的威严，如同冰冷金属的摩擦。
“所有炮兵，停下对正面战场的蠢消耗！”
这意味着之前的炮火压制，在他眼中都只是浪费炮弹，毫无效率可言。
“把所有炮火，都给老子，集中在……东侧！”
他声音陡然拔高，命令精确又狠毒。
他要对杀死他哥哥的敌人，施以最猛的报复，用火力彻底覆盖那片区域。
“我要把那些，杀我哥哥的凶手！”
“和他们那可笑的胜利！”
“一起，给我彻底地……轰成肉泥！”
他要让那片区域寸草不生，所有敌人化为灰烬，不留一丝痕迹。
他要……“报仇”。
他要用一场最漂亮的炮火盛宴，为他那蠢哥哥，办最后的……“葬礼”。
那将是火焰与死亡的赞歌，响彻星空。
也为他自己的“上位”，鸣最完美的……“礼炮”。
那炮火将宣告新时代的开始，宣告索林的崛起，以及卡拉诺克氏族新时代的到来。
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