天光初透，叶凡睁开双眼。身下的草席依旧粗糙，却已不似昨夜那般硌人。他静坐起身，未行吐纳，也未运转体内血气，只默默穿好衣衫，系紧腰带，推门而出。
那柄竹帚仍靠在墙角，与昨日并无二致。他取帚低头，开始清扫阶前落叶。动作不疾不徐，竹帚划过石面，发出沙沙轻响。每扫一下，肩背旧伤便隐隐牵痛，他却未停，也不蹙眉，只将全副心神凝于帚尖与石阶相触的那一点。
李若愚不知何时已立于门侧，手中拄着一根枯枝，目光落在他身上，静默无言。
扫至第三阶时，忽听老人开口：“扫地如扫心。尘起，是因风动；风止，则尘自落。”
叶凡手势稍顿，却不曾停下。他不再强压杂念，也不再试图驱散盘踞心头的过往——擂台的掌风、赵元的冷笑、张炎的嚣狂，以及星峰之上无数冷漠的目光。他只是任其来，任其去，如尘浮尘落。
一盏茶后，落叶归作一堆，石阶洁净如洗。他将竹帚放回原处，转身看向李若愚。
“去山脚溪边，挑水十趟。”老人语气平淡，“水缸须满，一滴不可多，一滴不可少。不准用灵力，不准取巧，只凭你这身筋骨。”
叶凡颔首，取下墙边木桶，径自下山。
晨雾未散，山径湿滑。第一趟，他步履尚稳，桶中水波不兴；第二趟，肩头肌肉渐紧，脚步微沉；第三趟，肩骨深处隐痛泛起，如铁针慢穿。
他停步，立于半山石阶，抬头望峰。
流云游走峰顶，时聚时散，无根无定。他忽然想起昨夜静坐时的念头——这一路来，他总是在追，追修为，追破境，追那道四极秘境的门槛。可愈追，愈是窒息。
他放下桶，深吸一气，再提起，继续向上。
第四趟，脚步已见踉跄，呼吸粗重；第五趟，汗透衣背，顺额角滑入眼角，刺得生疼。他未抬手去擦，任其自流。
第六趟，他开始默数步数。一步，两步，三步……数着数着，呼吸竟渐渐合上了脚步的节拍。肩痛犹在，却已不再盘踞心神。他只觉得自己如溪边一石，任水冲刷，不争不避。
第七趟，桶中水静如平镜，再无半点晃漾。
他踏完最后一级石阶，将水倾入缸中。水面微漾，旋即复平。
李若愚立于庙前，望了一眼水缸，未言，只微微点头。
“去后山。”
叶凡取过铁锹，走向那片荒地。
土质较昨日稍松，根蔓仍盘结交错。他不再急于掘石，也不紧盯那青灰石板的一角。只是翻土，一锹接一锹，打碎板结土块，清除纠缠草根。
日头渐高，汗滴入土，瞬即洇没。他的动作由生涩转为自如，如与这片土地低语。每一锹落下，皆带一种沉静的节奏。
翻至东南角，铁锹再次触到硬物。
他蹲身，拨开浮土，那块石板再度显露。边缘齐整，刻痕断续难辨。他以指抚过，指尖传来微微滞涩，似那些纹路拒人触碰。
他凝视石板片刻，不撬不掘。
反而起身，挥锹将四周土块翻松，再缓缓回填，仍留那一角在外。
做完这一切，他退后两步，望着半埋的石板，忽觉心中某处也如这荒地一般，被一寸寸松开了。
他坐于地头，仰首望天。
云动，山静。风过林梢，草叶轻摇，远鸟鸣声断续，不疾不徐。
李若愚不知何时已立峰顶，身形瘦削，衣袍被山风拂动。他未回头，只望着云海舒卷，缓声道：“山从不争高，而云自萦其起伏。你若为山，何须追云？”
叶凡身心俱震。
他闭目内视。
神念如丝，细而不断，不复往日躁动四散。它徐徐沉落，如溪流入谷，如尘归大地。虽未凝实，却已见根基雏形。
他忽然明白，这几日的扫地、挑水、翻土，并非苦役，也非惩戒，而是一场剥离——将他从万千执念中一寸寸剥出。不再执于破境，不再急于变强，不再被屈辱与仇恨裹挟。
他仍是叶凡，却已非昨日那个困于“必须变强”之念的叶凡。
他睁眼望向峰顶。
李若愚已不见踪影，唯见山风卷起几片落叶，在空中一旋，又缓缓落定。
叶凡起身，扛起铁锹，沿小径返回。
庙中水缸已满，灶边柴薪整齐。他放下铁锹，掬水洗脸。水凉刺面，神思却格外清明。
他生火煮粥。
米是粗米，粥薄粒沉。他坐于小凳，一口一口饮尽，洗碗归位。
天色渐暗，他未点灯，只坐于床沿，双手搁膝，呼吸深长。
庙外风声渐起，掠过枯草，窸窣细响。远林深处，有夜鸟振翅，划破寂寥。
他未动，亦未语。
但心，已不再困于擂台，也不再囿于星峰。
夜更深，油灯未燃，庙内漆黑一片。
他静坐不动，神念如丝，游走百骸，不强求凝聚，不急探异变。它自在流淌，如静水深流。
忽然，他指尖微动。
非关痛楚，亦非寒意。
而是神念于某一瞬，自发凝成一缕，直贯指尖，如针轻刺。
他未睁眼，也未惊扰。
只任那一线神识于指尖停留片刻，又悄然散归沉静。
庙外，风仍吹着。
草叶轻响，一声接一声，不急，也不缓。
叶凡仍盘坐床沿，呼吸平稳。
他的右手，缓缓抬起，指尖虚对黑暗，轻轻一点。
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