李震走出御书房时，天边刚泛起青灰。一夜未眠，案头的医报已批阅完毕，刺客的身份也已查明，幕后之人尚未牵出全貌，但他并不急。有些事，需等风自己吹动。
他沿着石径往东行，脚步不疾不徐。清晨的空气带着湿意，路边新栽的槐树尚未展叶，枝条直挺地指向天空。前方传来孩童的笑声，夹杂着医官轻声安抚的声音。他抬眼望去，医学院的院门已开，一队衣衫朴素的孩子排在廊下，正等着接种第二轮牛痘。
苏婉昨日主持了首日接种，今日她不在场，但那些穿白衣的女医学生动作利落，秩序井然。李震站在影壁外，并未立刻进去。一名老妇抱着孩子低声抽泣，医官耐心解释：“这药不伤身，只让身体认得病邪的模样，往后便不怕了。”老妇迟疑片刻，终于点头。
他缓步走入人群后方，目光扫过一张张稚嫩的脸。忽然，一个瘦小的身影映入眼帘——那孩子独自站着，袖口磨得发白，却整整齐齐挽到手腕，露出干净的手臂。他不哭也不闹，只是安静地看着前面的人一个个走进去。
李震认出了他。
就是昨日那个抓住自己衣角的孩子。
他走过去，蹲下身，与孩子视线平齐。男孩抬头看他，眼神清澈，没有惧色。
“你叫什么名字？”他问，声音温和。
“李继业。”孩子答，声音不大，却清晰。
李震的手指微微蜷了一下，指尖压进掌心。这个名字……他听过。
不是在这世，而是在另一段人生里。许多年前的一个晚饭桌上，妻子笑着提起一个学生：“我带过一个叫李继业的研究生，聪明得很，专攻明末农民战争史，说要写本颠覆学界的书。”那时他只当是闲谈，未曾记挂。如今这三字从一个六岁孩童口中说出，竟如重锤落心。
他稳住呼吸，继续问：“你父亲是做什么的？”
“教书先生。”孩子低头看着自己的鞋尖，“在村头私塾，教《千字文》和《论语》。他说人要知恩，也要记得来路。”
李震心头一震。
他知道，这世上同名者众，姓氏也非独有。可“李继业”三字连同“教书先生”的身份，与那段记忆严丝合缝地叠在一起，像两片残图突然拼合。更让他无法忽视的是，这孩子看向他的眼神，竟有一瞬让他觉得熟悉——那种沉静中带着探询的光，像极了年轻时的苏婉。
他没有再问，只是轻轻拍了拍孩子的肩：“好名字。继往开来，建功立业。”
孩子咧嘴笑了，露出缺了一颗牙的豁口：“娘也说这名字好，是爹临走前取的。”
“临走？”李震眉梢微动。
“嗯。”孩子点点头，“去年冬天，爹去县城送学子赶考，路上遇雪崩，没回来。娘说，他走得干净，没受苦。”
李震沉默片刻，缓缓站起身。寒门教师，死于雪灾，留下孤儿寡母——这样的故事在这乱世里太多，本不该触动他。可偏偏，这个孩子出现在这里，在他刚刚肃清贪吏、立下监察之制的时刻，以最平常的方式，唤回一段早已尘封的记忆。
他转身离开人群，步伐依旧平稳，但每一步都像踩在旧日回响之上。
回到书房，他取出乾坤万象匣，指尖轻抚匣面。一道微不可察的纹路浮现，随即隐去。他从中抽出一片薄纸，上面是他亲手誊写的家族血脉名录——血亲、养子、姻亲，皆列其上。名单末尾空着一角，他曾有意留白，说是“待定”。
此刻，他凝视那空白处，良久不动。
窗外传来学堂的读书声，是启蒙班开始晨读了。隐约能听见孩子们齐声念诵：“天地玄黄，宇宙洪荒……”那声音稚嫩而有力，像春苗破土。
他将名录重新折好，放入匣底夹层。又从袖中取出一枚旧物——一块拓印的全家福残片，边角焦黑，是穿越时随身携带的唯一影像。画中人影模糊，唯有一处空白，原是被火焰烧去了一角。他曾以为那是损毁，如今却想，或许那空白本就该留给谁。
他把拓片贴在胸口停了一瞬，才放回匣中。
午时，一份新报递入。北岸军营传来消息：三名伤兵病情稳定，红斑渐退，无新增病例。冰魄散见效，天花未扩散。他提笔批了“准报”，又加一句：“医者轮值不得懈怠，凡疫区孩童，皆纳入定期巡诊。”
文书接过令签退下。
李震靠在椅背上，闭目片刻。脑海中浮现出那孩子说话时的样子——条理清楚，语气笃定，不像寻常幼童。六岁能记清父亲生平，还能说出“知恩”“来路”这般话，必是常听大人教导。可一个乡间教书先生，如何会为儿子取这样一个名字？又怎会恰好，在这个时代，出现在他的治下？
他不愿轻易相信天命，可有些巧合，偏生让人难以归为偶然。
傍晚，他再次前往医学院。这一次，他是特意去的。
院中已空，接种结束，孩童们大多被家人接走。只剩几个孤贫儿由医官照料，坐在廊下喝热粥。他一眼就看见李继业，正低头用勺子小心搅动碗里的米粒。
他走过去，在旁边石凳坐下。
“吃完了？”他问。
孩子抬头，脸上还沾着一点粥渍：“嗯。阿姨说吃完要漱口。”
“你喜欢这儿吗？”
“喜欢。”孩子认真点头，“有饭吃，还能读书。昨天他们教我写字，我写了‘人’字，还得了红圈。”
李震笑了笑：“你想不想以后也当医官？”
“想。”孩子毫不犹豫，“我想治病，不让别人像我娘那样哭。”
李震心头微颤。
他没有再说什么，只是伸手，轻轻擦去孩子脸上的粥痕。
起身离去时，夕阳正斜照在院墙上，将他的影子拉得很长。身后传来孩子的声音：“爷爷！”
他回头。
李继业站在廊下，双手举着一张纸：“我写的字，送给你！”
那是一张粗糙的麻纸，上面用墨笔歪歪扭扭写着两个字：“继业”。
李震接过，看了看，轻轻折好，放进怀里。
他点点头，转身走了出去。
夜色渐浓，书房烛火未熄。他坐在案前，面前摊开一本旧册——那是他早年整理的家族传承手札，原本只为记录血脉延续，如今却被他翻到了“嗣续”一章。
他提笔，在空白页写下三个字：李继业。
笔尖顿了顿，又添一行小字：“若此子真承前缘，则吾族之火，或不灭于今世。”
写罢，他合上册子，吹熄烛火。
窗外，最后一缕暮光消尽。院中传来一声轻响，像是树枝被风压断。
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