那枚失窃的竹简，如同一根无形而冰冷的毒针，深深地扎入了陈平那颗早已古井无波的道心。
他站在简陋的木屋里，四周是熟悉且能带来安全感的黑暗。可是今夜，他第一次感觉到一种连黑暗本身都在凝视着他的、彻骨的寒意。
秘密，一旦多了第二个知情者，便不再是秘密，而是随时可能引来杀身之祸的催命符。
他不知道，那只在数十年后仍不惜代价抹去历史痕迹的黑手究竟是谁；不知道其修为多高、地位多重；更不知道对方是否已察觉到他这条无意间闯入禁区的小鱼。
在这样敌暗我明、且双方实力天差地别的绝境之中，任何侥幸与试探都等同于自取灭亡。他那颗运转了数十年、习惯于冷静推演的大脑，只给出了两个字——
蛰伏。
一种比以往任何时候都更为彻底、更为完美的蛰伏。如同一只在秋风中唱完了最后一个音符的寒蝉，在感知到冬日降临的瞬间，便立刻收敛所有声音，将自己深深地埋入冰冷而无人问津的泥土之中。
是为，寒蝉之默。
自次日起，陈平就像是变了一个人。
那辆曾承载他无数希望、往返于千机崖的板车，被他以“车轴损坏”为由，弃置在了仓库的角落，再未动用。那片曾被他视若珍宝的私田，也失去了昔日被精心照拂的灵光。他不再刻意催生灵草，甚至任由一些无伤大雅的杂草在田埂边重新生长；他将那片土地的产出，巧妙地控制在了一个只比主药田略好一些的、毫不起眼的水平。
他所有的奇迹，所有的与众不同，都在一夜之间尽数收敛。
他的伪装，也进入了全新的境界。
他又开始咳嗽——不是刻意为之的干咳，而是从肺腑深处涌出的、带着真实痰音的浑浊咳喘。他行路时，那本已有些挺直的腰杆再次深深地佝偻下去，甚至比初至药园时更弯了三分。他会在挑水时不小心闪到腰，会在除草时因眼花而错拔一两株无关紧要的药苗。他整个人都散发着一种油尽灯枯、正缓慢走向死亡的腐朽气息。
“老陈，你这是怎么了？可是前番激活地脉时伤了元气？”连吴师兄见到他这副模样，也忍不住关切地询问。
陈平只是抬起头，露出一个虚弱而感激的笑容：“多谢吴师兄挂怀。许是……年纪真的到了吧。”
吴师兄信以为真。在他看来，这位福星为助他平步青云，已耗尽了那份上古传承所带来的气运。如今气运散尽，自然要回归凡人生老病死的常态。他心中虽有惋惜，却也再无半分怀疑。
而陈平要的，正是这份“再无怀疑”。
他不仅在行为上抹去了所有不凡之处，更在物理上，斩断了自己与那个巨大秘密的最后一丝联系。
又是一个风雪交加的夜晚，他将这几年来的所有心血，一一摆在了地上——
图谱：他亲手从故纸堆中拼接起来的《常见灵草图谱》。
残方：他默写下来的《灵壤丹》与《筑基丹》残方。
阵图：他反复推演并绘制出的“聚灵阵”残缺阵图。
证录：他拓印下来的《外门庶-务维修录》中的罪证。
他静静地看着这些曾被他视为仙缘与希望的东西。然后，将它们一页页地，送入了那盏豆大的、昏黄油灯的火焰之中。
纸张在火焰的舔舐下微微卷曲、变黄、变黑。那些曾令他如痴如醉的文字与图画，在跳动的火光里逐一扭曲、变形，最终化作一缕黑色而脆弱的灰烬。
他的神情平静，近乎冷酷。
这是一场只属于他一个人的，对他过往的盛大葬礼。他像一位最高明的画师，亲手擦去了自己在这张名为“流云宗”的白纸上，留下的所有可能暴露自身的笔触。
当最后一张记载着“周牧”二字的纸页也化为灰烬时，他捧起那堆尚有余温的灰烬，走到门边，推开一道缝隙。冰冷且夹杂着雪花的夜风瞬息倒灌而入。他松开手，任由那些黑色的灰烬被狂风卷走，散入这片茫茫天地，再也寻不到一丝痕迹。
火焰吞噬了他所有的过往。寒风带走了他所有的秘密。
自此夜起，陈平彻底杀死了那个妄心窥探天地奥秘的“寻道者”。
活下来的，只是一个在药园角落里苟延残喘、静待春雷的凡人。
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