“我只做了常规清洁……桌上的文件，我没有翻阅过。”
我的声音落下，在空旷而寂静的客厅里，像一滴水落入深潭，激起细微的回响，随即被更沉重的寂静吞噬。我垂着眼，目光死死锁定在自己洗得发白的帆布鞋鞋尖上，不敢抬头，却能清晰地感觉到陆砚深那道审视的目光，像无形的探照灯，依旧牢牢地钉在我身上，没有丝毫移动。
时间，仿佛在这一刻被无限拉长。每一秒都像一个世纪般难熬。空气粘稠得几乎无法流动，只有我胸腔里那颗疯狂撞击的心跳声，在耳膜上轰鸣，震耳欲聋。
他没有说话。
这种沉默，比任何疾言厉色的质问都更令人窒息。它像一张不断收紧的网，将我牢牢困住，逼迫着我所有的感官去捕捉他任何一丝细微的反应——他呼吸的频率，他脚步是否移动，甚至是他周身散发出的那种无形的气压变化。
我几乎能想象出他此刻的神情。那双深邃的眼眸，一定正微微眯起，带着惯有的审慎和一丝不易察觉的冷嘲，剖析着我刚才那句看似恭顺、实则充满了技巧性回避的回答。他在判断，在衡量，在寻找我话语中的破绽。
果然，几秒钟后，他再次开口了。声音依旧平稳，听不出喜怒，却像一把精准的手术刀，骤然改变了切入的角度，直指核心：
“没有翻阅文件。”他重复了一遍我的话，语气平淡，却带着一种不容置疑的穿透力。然后，他话锋猛地一转，像闪电劈开夜幕，清晰而锐利：
“那么，那张废纸——”他刻意停顿了半秒，仿佛在欣赏我瞬间绷紧的脊背，“背面写的字，是你写的？”
来了！
最直接、最无法回避的一击！
他果然看到了！他不仅看到了，而且精准地记住了细节——是“废纸”，是“背面”，是“字”！他甚至没有问“是不是你放的”，而是直接问“是不是你写的”！这意味着，他可能已经辨认过笔迹，或者，他根本就已经确信了答案，此刻的询问，只是一种确认，一种……宣判前的最后程序。
我的呼吸骤然停止，心脏像被一只无形的手狠狠攥紧，几乎要碎裂。全身的血液仿佛瞬间冲上头顶，又迅速褪去，留下冰凉的麻木感。指尖在身侧不受控制地微微颤抖，我用力蜷缩起手指，指甲更深地陷进掌心的软肉里，试图用疼痛来维持最后一丝镇定。
大脑在疯狂地运转，像一台过载的计算机，瞬间闪过无数个应对方案。
否认？咬死不知情？说可能是别人写的，或者干脆装傻？
不行！太拙劣了！在他如此直接的质问下，任何苍白的否认都只会显得可笑和欲盖弥彰，反而会激怒他，让他认为我在把他当傻子耍。后果可能更糟。
找借口？说是一时无聊随手乱画？或者说是不小心写上去的？
同样愚蠢。那种带有明确逻辑框架和关键词的笔记，绝不可能是无意识的涂鸦。这种解释只会暴露更多的心虚。
电光石火之间，利弊权衡像高速幻灯片在我脑中闪过。我知道，我已经没有任何退路了。迂回、掩饰、狡辩……在他面前，都是徒劳的。他既然问出了口，就意味着他已经掌握了足够的证据，或者拥有了绝对的自信。
继续抵抗，只会让这场对峙变得更加难堪，让我本就卑微的处境，雪上加霜。
一种破釜沉舟般的决绝，突然从心底涌起。与其被他像猫捉老鼠一样戏耍、最终狼狈地被揭穿，不如……我自己来揭开这个盖子。至少，还能保留最后一点可怜的、关于坦荡的体面。
我猛地吸了一口气，那口气息带着胸腔的灼痛感，仿佛吸入了滚烫的沙砾。然后，我强迫自己抬起头，第一次，真正地、迎上了他那双在阴影中深不见底的眼眸。
光线昏暗，我依然看不清他完整的表情，只能看到他紧抿的薄唇和线条冷硬的下颌，以及那双眼睛里折射出的、复杂难辨的光芒——有审视，有探究，或许……还有一丝极淡的、我无法解读的……期待？
不，一定是错觉。
我摒弃所有杂念，目光尽量保持平静，尽管我知道我的脸色一定苍白得可怕。我的声音，因为紧张而带着一丝不易察觉的沙哑，但却异常清晰地在这片令人窒息的空间里响起：
“是的，先生。”
三个字，干脆利落，没有任何修饰和辩解。
我停顿了一下，仿佛需要积蓄力量，然后继续说了下去，语气带着一种认命般的平静：“那张废纸背面的字……是我写的。”
承认的瞬间，一股奇异的、近乎虚脱的感觉席卷了全身。仿佛一直紧绷到极致的弦，终于“铮”地一声断裂了。一直压在心头的那块巨石，虽然沉重，但至少落了地，不再悬在空中折磨人。
最坏的结果，无非如此了吧？
我甚至微微垂下眼睫，用一种近乎公式化的语调，补充了一句，像是在完成一个必要的程序：“如果……如果冒犯了您，我很抱歉。”
我说出了道歉的话，但语气里却没有多少真正的悔意，更像是一种对既定规则的遵从。我的心在承认的那一刻，反而奇异地平静了下来。一种“要杀要剐悉听尊便”的破罐破摔感，取代了之前的恐惧和焦虑。
我说完了。
接下来，是狂风暴雨，还是彻底的毁灭？
我静静地站在原地，像等待最终判决的囚徒，垂在身侧的手，指尖依旧冰凉，但不再颤抖。
客厅里，再次陷入了死一般的寂静。
但这一次的寂静，与刚才那充满试探和压迫感的沉默，似乎有了一丝微妙的不同。
陆砚深，依旧没有说话。
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