赤旒盟的焚书台在子夜被砸成了碎石。
守烬子跪在天禄阁顶层的木阶上，指节抠进雕着《永宁经》纹的栏杆里。
楼下传来的喧哗声像潮水漫过耳际，他听见有人喊“还我阿娘的纺车图”，有人骂“书魂要血养？我儿子的血早喂了你们的破书！”。
怀里的青瓷坛裂得更厉害了，金漆剥落处露出粗粝的陶胎——那是他守了二十年的“书魂”，此刻连温度都凉得像块死玉。
“大人，他们冲过三殿了！”小书童的哭腔撞在阁门上，“前院的铁页书堆被点着了，烟都往这边涌！”
守烬子没应。
他望着案上最后一卷《永宁经》，绢帛在月光下泛着惨白的光。
经首那句“民可使由之，不可使知之”的朱批，是他亲手写的——当年他跪在旧帝阶前求书，老皇帝把这卷经拍在他头顶：“去教那些愚民，知道什么叫规矩。”
楼下突然传来更响的砸门声。
守烬子猛地抓起经卷，袖中藏的火折子擦出火星。
他的手在抖，不是因为害怕，是因为愤怒——这些愚民懂什么？
他们烧了祭服，撕了经幡，连刻着“敬书如敬天”的碑都砸成了齑粉。
没有书，他们拿什么抵御混乱？
拿什么记住从前？
“守烬子！”
一声清喝穿透浓烟。
守烬子眯眼往下望，见阁前广场站着个穿鹿皮袄的女人，发间沾着雪粒，身后跟着七八个抱木箱的北行谷民。
最前头的少年捧着三块青灰砖，砖面还带着炭笔的新鲜痕迹。
“苏芽？”他冷笑，“你倒是会挑时候捡便宜。”
“我来送你听个响。”苏芽抬手，身后的木箱“咔嗒”打开。
守烬子瞳孔骤缩——箱里码着整整齐齐的麻纸册子，封皮上歪歪扭扭写着“西崖寨产记”“铁律寨婴录”，最上面那本还沾着淡褐的血渍，是新换的封皮。
“这是北行各寨近三年的接生记录。”苏芽往前半步，靴底碾碎半块焦砖，“你烧了一辈子书，可曾听过一个新生儿的哭声？他们落地时那声喊，比所有经卷都响。”
守烬子的火折子“啪”地掉在地上。
他想起存烬小时候，总趴在他抄经的案头画小娃娃。
有次他斥她“离书远点”，她抹着眼泪说：“阿爹的书里没有我，阿娘的怀里才有。”后来城破那日，存烬的娘被乱军刺死在粮窖前——她藏了三袋米，救了十七个孩子。
“你懂什么？”他嘶声喊，“没有典籍约束，人会变成野兽！”
“那我让你看野兽是什么样。”苏芽转头，割舌童立刻捧着砖跑上临时搭的木台。
他的炭笔在砖面重重一压，新刻的纹路里落进几点火星——画面上，一个枯瘦老人站在火前，背后是无数伸出手的影子，下方歪扭的字还带着炭粉：“我不要当祭品。”
广场突然静了。
守烬子看见人群里有个老妇踉跄着扑向砖台，她的手抚过“祭品”二字，喉间发出破碎的呜咽：“我家那口子...就是被你们当血祭烧了。”有个青年红着眼举起火把：“我阿姊怀了孩子，你们说‘孕妇血净’，把她绑上了祭台！”
浓烟里传来细碎的抽噎。
守烬子突然觉得冷，比大雍刚入冬那夜还冷。
他望着楼下攒动的人头，那些曾经跪在他脚边念“书魂在上”的脸，此刻全拧成了他从未见过的模样——不是敬畏，是怨恨，是终于敢说“不”的鲜活。
“阿爹。”
轻柔的声音从身后传来。
守烬子猛地回头，见存烬扶着栏杆站在阁门口，怀里抱着半本《民瘼志》。
她的发间还沾着焚书的灰，眼尾的泪却擦得干干净净：“你看。”
她翻开经卷，指腹抚过某页被虫蛀的纸：“这里写，景和三年冬，城南粮窖藏米百石，救十七口。记录人...是阿娘。”
守烬子的手开始发抖。
他记得那夜，存烬的娘浑身是血被抬回来，怀里还护着半本染血的账册。
他当时跪在她床前哭：“你疯了？藏粮是死罪！”她却笑着摸他的脸：“我没疯...我只是想让那些孩子，能活着看春天。”
“你守书，她守人。”存烬的声音轻得像叹息，“你活下来了，她没有。”
《永宁经》从守烬子掌心滑落。
他望着经卷上“敬天法祖”的烫金，突然想起存烬娘断气前说的最后一句话：“书是死的，人是活的...别让活人教死书。”
楼下传来梯子搭在阁墙上的响动。
苏芽抬头，见守烬子正缓缓弯腰捡起经卷，却没有再点火。
她对老周头使了个眼色，工匠们立刻架起木梯冲上去。
存烬趁机扑过去抱住父亲，哭喊声混着烟火气撞进守烬子的耳朵：“阿爹，我带你去看北行的暖穴井，他们用地热煮稀粥，孩子喝得小肚子圆滚滚的...”
天快亮时，苏芽将《永宁经》投进地火井口。
火焰腾起的刹那，人群屏住了呼吸。
守烬子攥着存烬的手，眼睛一错不错地盯着那团火——没有天雷劈下，没有书魂显灵，只有经卷的绢帛被烧得蜷成黑蝶，飘起来又落进滚热的地脉里。
“天没晴，书烧了。”苏芽的声音裹着热气撞上天际，“可见灵验的，从来不是火，是人心。”
广场爆发出欢呼。
燕迟挤到她身边，袖中还揣着刚写好的竹册。
他望着人群里举着松明的百姓，突然笑出了声：“我让人在西崖寨建了间土房，专门放这些产记。以后每个寨子都要记，每年抄一遍——”
“就叫‘录真院’。”苏芽接口，“抄祸当校典使，专管整理旧典；火皮当辨毒使，查书里的朱砂汞粉；存烬当藏真使，收那些活人的记录。”
燕迟愣了愣，随即从怀里摸出玉牌，在背面刻下“录真院”三字：“你倒会给我派活。”
人群突然起了骚动。
律傀师从最后排挤出来，他的小册还摊在掌心，墨迹未干：“赦不可滥，但可启——今日始，吾亦可言‘不’。”他望着苏芽，向来冷硬的眉峰软了些，“省律使...以后也记活人的规矩。”
北行的“弃祭节”来得比往年早。
割舌童在说书砖上刻了新画：一个少年将火把递给白发老人，火光里映出个“传”字。
人们举着旧纸书走向谷口，不是去烧，是去换——每个烧纸书的人，都能领一把耐寒芽苗。
老周头蹲在田埂边教小娃娃埋种子：“这芽儿抗冻，等开春...能长出绿叶子。”
守烬子是在节末走的。
他留给存烬的信笺沾着焦边：“吾焚书半生，今知书不必焚，人才需燃。”存烬捧着信哭了一场，却没追。
她蹲在录真院门口，看抄祸摸着新收的《救荒策》笑：“这书里写‘雪水可煮药’，我得赶紧校出来。”
旧京废墟那口铜钟，在节夜第三次嗡鸣。
苏芽裹着鹿皮袄坐在谷墙上，听着那声闷响穿透风雪。
钟声里混着细细的啼哭声，像有个新生儿正攥着拳头，在某个被遗忘的角落宣布自己的存在。
她低头看掌心——那里躺着块旧印，是当年当稳婆时用的，印面的“苏记接生”已被磨成了模糊的口型。
“文明不是不灭的火。”她对着星空轻声说，“是不断重新点燃的灯。”
北行的春寒比往年来得更猛些。
天禄阁的残火熄灭已七日，百姓起初还缩在暖穴井边议论：“那经烧了，天怎么还不晴？”后来渐渐没人提了——他们开始在录真院排队，争着把自家的“活书”交上去：“我会编草绳，能记两页不？”“我阿爹会看雪势，他说这雪要下到二月二...”
某夜，几个守夜的小卒突然喊起来：“快看砖！”
谷口老榆树下的说书砖网自发亮起，每块砖的掌印纹路像活了似的游移，最后汇聚成一行未成形的字。
像是有人用整个大地的手，笨拙地写下第一个词——
“……要——活。”
（北行春寒未尽，天禄阁残火熄灭已七日。
百姓起初惶恐，夜观天象……）
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