2020年9月2日
九月的宁州，风终于变得温柔。
早晨的光透过窗帘缝隙洒进来，我在那束光里醒来。桌上摊开的笔记本还停留在昨夜的那一页，上面写着：“风吹来的地方，就是心该去的地方。”
手机在床头震动。
是林知秋的消息——
【醒了吗？】
【楼下的桂花开了。】
我盯着那行字看了很久。
然后回：
【闻到了。】
【风带上来了。】
她很快回复一个笑脸。
我能想象她看手机时微微弯起的嘴角，像九月的风那样，轻、软、却有温度。
上午十点，她约我去市区的书展。
“我有一场签售会，”她说，“不过是代签，帮朋友顶的。”
“所以你要我去当托？”我打趣。
“是啊，总得有个熟脸，不然我怕冷场。”
我答应得很快。
宁州文化中心的人比想象的多。展馆外横幅在风中鼓动，空气里混着新书油墨的味道。
她站在展台那头，穿着一袭白裙，头发披着，笑容干净得像从旧时光里走出来。
有记者问她：“林老师，您平时写作的灵感从哪里来？”
她笑了笑，说：“从风里来，也从生活里来。”
“那风是什么样的？”
“风是看不见的情绪。”
我在台下听着，心里微微一震。
那一刻，我几乎以为她在对我说。
签售结束后，她提着两本书走过来。
“送你。”
我接过，翻开第一页，上面是她的字迹——
“愿我们都能被风温柔对待。”
我抬头看她：“你这句话，像写给自己的。”
“也像写给你。”
“那我就收下了。”
风从身后吹来，掀起她的发梢。她眯起眼，笑着看向天边：“你发现没？风好像一直在我们之间。”
“我发现了。”
“那你觉得，它要带我们去哪儿？”
“也许……去一个不用说再见的地方。”
她没再说话，只是轻轻“嗯”了一声。那一声，落在风里，轻到几乎听不见，却在我心里久久不散。
下午，她要回公司开会。
我送她到地铁口，她回头冲我挥手：“晚上去我那儿吃饭吧，我想做桂花酒酿圆子。”
“你会做？”
“学了。总得试给你吃一次。”
“好。”我笑着答。
那一刻，我忽然意识到，这种简单的日常——约见、吃饭、互道晚安——竟比任何浪漫的表白都让人心安。
傍晚，我带着花去她家。
门一开，她穿着家居裙，头发扎成马尾，脸上没化妆，眼睛却亮得像新月。
“你居然带花？”
“风说要带给你。”
“你可真会顺着风说话。”
“我也会顺着你。”
她笑着接过花，插进玻璃瓶。
屋子里弥漫着桂花香，淡淡甜甜的。厨房的锅里咕嘟作响，白色的圆子在酒香中翻滚。
“尝尝。”她舀了一碗递过来。
我吹了吹，喝一口，糯香、酒香、花香混在一起。
“怎么样？”
“像风。”
“什么意思？”
“甜的时候你察觉不到，等走远了才会回味。”
她怔了怔，轻轻笑：“你还是那么会写。”
“我没写，这是实话。”
她看了我一眼，眼神柔得一塌糊涂。
饭后，她靠在阳台的椅子上，我坐在对面。
窗外的夜色深沉，城市的灯光映在她眼底。
“你知道吗？”她忽然说，“那天我在医院醒来，其实很害怕。怕再也看不到你。”
我握紧杯子，没有说话。
“可是当我看到你站在门口，我就知道——风没骗我。”
“风？”
“嗯。那天我做梦，梦到有风在我耳边说，‘他在路上了’。”
我愣了几秒，喉咙有点发紧：“也许那阵风，刚好从我这边吹过去。”
她笑着抬头：“那我们是不是该谢谢风？”
“该。”
“那要怎么谢？”
我伸手，轻轻碰了碰她的指尖：“就这样。”
她没有躲。
风从阳台掠过，轻轻拂动她的发丝。那一刻，我忽然觉得，所有离散的时光都被风缝合在一起。
夜深了。
我准备告辞，她却拉住我。
“留下吧。”
“什么？”
“就今晚。”
她的语气很平静，像在说一件早该发生的事。
我看着她的眼睛，里面没有闪烁，只有确定。
“好。”我答。
那一夜，风在窗外轻轻呼啸。
她靠在我肩头睡着，我听着她的呼吸声，忽然明白——有些人，不需要誓言，也不需要解释。
风吹到哪儿，她就在那儿。
清晨，阳光透进来，她还没醒。
我拿起笔，在她桌上的纸上写下：
“第160天。
风没有归宿，
但它总会带我找到那盏灯，
那扇窗，
那个人。
于是我懂了，
所谓归宿，
从不是地方，
而是你。”
我放下笔，看了她一眼。
她眉眼安静，睡得像风停下来的时候。
我轻声说：“早安，知秋。”
窗外的风又起。
它掀起窗帘，绕过我们身旁，像是在回应我。
“第161天。
风继续吹，
带走夜的余温，
带来新的开始。
我们在风里重逢，
也在风里相依。”
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