风雨初歇，江水裹挟着青鳞树冠上最后几片残叶，浩浩荡荡奔流向东。
关兴立于泥泞的江畔，一身洗得发白的布衣，脚下一双芒鞋，腰间空空如也，竟连寻常百姓防身的短刃都未曾佩带。
他身后，湿润的土地上，一行足迹延伸至此，却在他脚下戛然而止，仿佛他是凭空出现在这里，未曾踏出最后一步。
他缓缓低头，凝视着脚下浑浊而平静的江水。
水面倒映出铅灰色的天空，流云，以及岸边的枯草，唯独没有他自己的面容。
就在他本该映出脸庞的位置，水心之中，只有一道微不可察的涟le，如同一阵无形的风刚刚掠过波心。
天地之间，似乎再无一物可以为他的“存在”作证。
就在这时，他紧握的右掌掌心传来一阵温热。
他摊开手，那枚曾伴他多年的“道源印记”正在发生着惊人的变化。
它不再是实体，原本深刻的符文缓缓褪色、消融，化作一缕比晨曦更加纯粹的青金之气。
这缕气息没有消散于空中，而是如拥有生命般，沿着他的掌纹钻入皮肉，顺着血脉奔腾游走。
他能清晰地感知到它流遍四肢百骸，所过之处，一种沉重而又踏实的感觉油然而生。
最终，这缕青金之气沉入他的脚底，透过芒鞋的缝隙，无声无息地渗入脚下广袤的泥土之中，再无踪迹。
一种前所未有的明悟涌上心头。
他长长地呼出一口气，气息在微凉的空气中化作一团白雾，随即散去。
他轻声叹息，那声音沙哑而低沉，仿佛许久未曾开口：“原来不是我走了，是我终于……真正落地了。”
三日之后，关兴的身影出现在北地一处废弃的边关。
这里曾是帝国最北的防线，烽火连三月，戍卒死战之地。
如今，只剩下断裂的城墙如巨兽的骸骨般卧在荒原之上，被无边无际的荒草所吞噬。
一面残破的战旗斜插在垒土中，早已褪尽了颜色，在料峭的北风中发出“呼啦呼啦”的悲鸣。
夜色渐深，寒意刺骨。
关兴寻了一处还算完整的墙角，倚墙而坐。
他没有生火，只是静静地融入这片死寂的黑暗。
不知过了多久，一阵奇异的声音乘着风，钻入他的耳中。
那声音并非人语，亦非兽吼，更不是单纯的风声。
它更像是一种共鸣，由无数细碎、尖锐的金属摩擦声交织而成，仿佛有千百柄看不见的刀刃在黑暗中低语、嘶鸣。
那声音里充满了不甘、愤怒和一种执拗到极致的渴望：“……再出一刀……再出一-刀……”
这声音初时微弱，如同幻听，但随着他心神沉静，那声音竟愈发清晰，仿佛是从地脉深处，从每一寸浸透了鲜血的土壤中升腾而起。
他循着那声音最强烈的方向望去，只见不远处，一柄半截埋在沙土里的锈剑，剑身竟在无声地微微震颤。
月光下，那锈迹斑斑的剑尖，坚定不移地指向正北方。
关兴缓缓闭上双眼。
自从“道源印记”融入大地，他的感知便发生了翻天覆地的变化。
他不再依赖双眼，而是用整个身体去“听”这个世界。
他能感觉到，这片古战场之下，埋藏着一种无形的“刀种”。
那是千百年来，无数战死沙场的将士们，他们临死前未能斩出的最后一刀，那股不屈的意志，并未随着肉身腐朽而消散，而是沉淀下来，与这片土地的“金石之气”融为一体，化作了这独特的“刀种”。
如今，这沉睡了百年的意志，正被风唤醒，随风共振，将那份未尽之愿，化作无形的声波，呼唤着某种契机的到来。
他在这里静坐了一夜，直到天明，那刀鸣声才随着第一缕阳光的到来而渐渐平息。
他站起身，拍了拍身上的尘土，望向北方，迈开了脚步。
又过了五日，关兴沿着那锈剑所指引的方向，来到了一座名为“望北村”的北境小村。
村子不大，几十户人家，依山而建，村民们靠着打猎和耕种几亩薄田为生。
当夜，凄厉的惨叫声划破了村庄的宁静。
一伙马匪趁着夜色突袭了村庄，他们烧杀抢掠，火光映红了半边天。
村民们在惊恐中四散奔逃，哭喊声、咒骂声和匪徒的狂笑声混杂在一起，让这个平日里祥和的小村瞬间变成了人间炼狱。
村东头一间茅屋的灶台后，一个双目失明的白发老妪死死地将自己七八岁的孙儿护在怀里，浑身抖得如同风中落叶。
恐惧让她无法言语，干枯的手中，紧紧攥着唯一的“武器”——一截用来切菜的、刀刃上满是缺口的菜刀。
“嘿，这里还有两个！”一个满脸横肉的匪首一脚踹开房门，狞笑着走了进来。
他看到了瑟瑟发抖的祖孙俩，
就在那雪亮的刀锋即将劈落的瞬间，那盲眼老妪仿佛是出于最原始的母性本能，用尽全身力气，抬起握着菜刀的手，胡乱地向前一挡。
没有兵刃交击的脆响。
就在老妪抬手的刹那，她手中那柄毫不起眼的菜刀，仿佛成了一块巨大的磁石。
一股无形的力场以她为中心骤然扩散开来。
刹那间，方圆十丈之内，所有铁器都发出了“嗡”的一声长鸣！
匪首和他两名手下手中的钢刀剧烈震颤，几乎要脱手飞出。
更让他们惊骇欲绝的是，灶台里烧火的铁锅、门上的铜环、墙角靠着的锄头、甚至连房梁上挂着的一串风干肉的铁钩，都像是受到了某种无形的召唤，在一瞬间凌空跃起。
这些杂乱的铁器在空中组成了一个残缺不全、歪歪扭扭的刀阵，带着一股原始而暴戾的气息，呼啸着朝三名匪徒撞去！
“鬼！有鬼啊！”
匪徒们吓得魂飞魄散，哪里还顾得上杀人，连滚带爬地向屋外逃去。
匪首跑得最快，刚冲到屋檐下，只觉脖颈一凉，一股温热的液体喷涌而出。
他惊恐地伸手一摸，满手是血，喉咙已被一道从天而降的寒光切开。
他艰难地回头，只看到一柄生锈的镰刀，正从屋檐上缓缓滑落，“当啷”一声掉在地上。
那是村民白天用来割草，随手扔在屋顶的。
第二天清晨，幸存的村民们收拾着残局。
那个昨夜幸免于难的孩子，在灶台边捡起了奶奶掉落的那截菜刀。
他惊奇地发现，原本锈迹斑驳的刀背上，不知何时，竟浮现出半道宛如龙蛇游走的青金色纹路，在晨光下闪烁着微光。
他想起昨夜奶奶在极度的恐惧中对他说的话，不由得喃喃自语：“奶奶说，手不抖，心就不怕。”
村外的小树林里，关兴将这一切尽收眼底。
从头到尾，他未曾移动一步，未曾施加一分力。
但他却感觉到，自己的心口，随着那灶台铁锅的跃起、随着那锈镰的坠落，而微微震颤着。
那枚“道源印记”虽然已经消散于天地间，但他与这片大地建立的联系却愈发深刻。
他能清晰地感知到，当老妪举起菜刀的那一刻，她心中那股保护孙儿的决绝意志，引动了地脉中沉睡的“刀种”。
村中每一件被凡人执起过的铁器，无论是锄头还是菜刀，都残留着人间的烟火气和使用者的意志。
此刻，这些意志被“刀种”唤醒，与他那缕融入大地的青金之气产生了同源的共鸣。
它们不再是死物，而是成为了那份“不屈之念”的延伸。
他明白了。
他的道，不是去做那个劈开黑暗的英雄，而是去做那个让所有身处黑暗的人，都能自己点燃火把的引路人。
他从怀中取出最后一件旧物：一片巴掌大小的战甲残片。
残片边缘卷曲，上面布满了刀劈斧凿的痕迹，暗红色的血沁早已深入钢铁的纹理，那是他父亲关羽在麦城最后死战时，心口处的护心镜碎片。
关兴走到村口那棵不知生长了多少年的古槐之下，徒手挖开树根旁的泥土，将这片浸染了武圣之血的甲片，郑重地埋了进去。
此甲，曾见证过一个时代的终结，如今，它将成为一个新的锚点，以其蕴含的无上武道意志，为这片土地的“刀种”提供滋养与引导，使此地成为一个新的、能够萌发武道之芽的“眼”。
埋毕，他甚至没有回头再看一眼这个村庄，便转身离去。
他的身影很快融入了清晨的薄雾之中，如同风过林梢，了无痕迹。
当夜，关兴宿于山中一座早已破败的山神庙内。
庙宇四壁漏风，神像倾颓，蛛网遍结。
他盘膝坐于神台之下，正欲入定，耳中的风声却陡然一变。
那不再是边关废垒听到的、由无数亡魂意志交织成的杂乱刀鸣，也不再是望北村中那由凡人意志引动的短暂共振。
这一次，所有的声音仿佛在瞬间被拧成了一股，凝成了一句清晰无比的低语。
那声音像是从极远极远的天边传来，又像是直接在他心底响起，带着一丝欣慰，一丝如释重负：
“……兴，你听见了吗？他们开始自己出刀了。”
关兴猛然睁开双眼，精光一闪而逝。
庙内空无一人，唯有穿堂风卷起地上的残灰。
可就在他眼前的空地上，那些被风卷起的灰尘，竟没有立刻散去，而是在空中诡异地聚拢、停留了刹那，显现出三个歪歪斜斜的古字：
羽归风。
字迹刚刚显现，便被下一阵穿堂风吹得烟消云散，仿佛从未出现过。
关兴久久地坐在原地，一动不动，如同一尊石像。
月光从破败的屋顶窟窿中照下，在他身上投下一片斑驳的光影。
许久之后，他才缓缓抬起手，抚上自己的心口，那个曾经佩戴护心镜、如今埋下了甲片的位置。
“林羽，”他低声自语，声音轻得仿佛随时会被风吹散，“若这风是你最后的声音，那我便做它吹过的路。”
话音落下的那一刻，窗外清冷的月光下，他投射在地上的影子，第一次变得模糊不清，边缘仿佛正在被风一点点地侵蚀、带走，渐渐与周围的黑暗融为一体。
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