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首尔的雨季，带着一种粘稠的湿意和挥之不去的阴郁，笼罩了城市。雨水连绵不绝地敲打着顶层公寓的玻璃幕墙，发出沉闷而持续的声响，像无数细碎的叹息。
朴世英站在窗前，看着雨水在玻璃上扭曲滑落，将窗外的世界晕染成一片模糊的灰绿色。手机安静地躺在身后的沙发上，没有震动，没有亮起。那个属于文东恩的号码，自那通来自冰岛（她后来查到了号码归属地）的电话后，再无音讯。
她大概已经离开了。真正地，彻底地，消失在了那片更北的、朴世英未曾踏足过的寒冷之地。
也好。
朴世英转过身，目光掠过客厅。这里依旧奢华，整洁，却莫名透着一股……人气。茶几上摊开着几本艺术杂志和一本翻到一半的小说（她最近开始尝试阅读这些与商业无关的东西），角落里的加湿器吐出细密的水雾，空气中残留着一丝她刚煮过的咖啡的香气。
那块来自阿尔卑斯的暗蓝色石头，依旧沉默地立在壁炉架上，与周围环境格格不入，却又仿佛成了这个空间里一个不可或缺的、定锚般的存在。
她走到书桌前。电脑屏幕暗着，旁边放着一份刚刚由律师送来的、关于正式成立一个综合性慈善基金会的法律文件初稿，注册名称暂定为“回声”。
一个简单，甚至有些俗气的名字。
但朴世英觉得，它很贴切。对于过去，对于未来，对于所有无法言说、却在心底留下震荡的……痕迹。
她没有立刻签署。只是用指尖轻轻点着那份文件的封面。
“晨曦”基金会的工作依旧在继续，负责人发来的报告里，开始出现一些具体的、带着温度的名字和故事——那个因为绘画工作坊而逐渐开朗起来的沉默女孩；那个在法律援助下终于摆脱家庭暴力的少年；那些在偏远学校里，因为收到捐赠的图书和体育器材而露出的惊喜笑脸……
这些微小的、看似与她无关的“回声”，通过冰冷的文字和数字传递过来，却奇异地，在她那片荒芜的心湖上，激起了一圈圈极其细微、几乎难以察觉的涟漪。
不强烈，不治愈，更谈不上救赎。
但确实……存在。
像黑暗中，偶尔闪烁的、微弱的萤火。
她知道，这改变不了什么。她依然是那个双手沾满污秽的朴世英，那个将亲姐姐送入监狱、间接导致多人命运崩坏的复仇者。那个内心空洞、只能在掠夺和掌控中确认自身存在的怪物。
公益和慈善，不过是另一种形式的……自我满足？或者，是她在这个无处可逃的华丽牢笼里，为自己找到的一种新的、更体面的……消遣？
或许吧。
她拿起笔，在“回声”基金会的创始人签名处，停顿了片刻。
然后，缓缓地，签下了自己的名字。
不是那个需要伪装和算计的“郑夫人”，也不是那个隐藏在幕后的匿名捐赠人。
就是“朴世英”。
三个字，清晰地烙印在文件上。
像一个宣告，也像一个……尝试。
尝试与那个充满罪孽和虚无的过去，达成某种程度的……和解？或者，仅仅是尝试换一种方式，与这个糟糕的世界，以及更加糟糕的自己，共存。
她放下笔，将文件推到一边。
然后，她拿起了那本从尹素禧遗物中带回来的、星空封面的笔记本。
她翻到最后一页，那里是空白。
她拿起一支普通的签字笔（不是用来签署亿万合同的镶钻钢笔），犹豫了一下，然后在那片空白上，缓慢地、生涩地，画下了一个符号。
不是一个名字，不是一个日期。
只是一个简单的、歪歪扭扭的……螺旋线。
像一声叹息，像一滴落入静水的雨滴泛开的涟漪，像某种……无始无终的回声。
她画得很慢，很认真。
完成后，她看着那个孤独的螺旋，看了很久。
然后，她合上笔记本，将它和那份签署好的文件放在了一起。
做完这一切，她感到一种深入骨髓的疲惫。
她走到沙发边，躺了下来，拉过一条薄毯盖在身上。
窗外的雨还在下，声音单调而催眠。
她闭上眼睛。
脑海中，不再是一片漆黑。
有时是阿尔卑斯雪原的寂静广阔。 有时是尹素禧和文东恩在照片上灿烂的笑容。 有时是“晨曦”报告里那些陌生的、带着希望的眼神。 有时是那块暗蓝色石头的冰冷触感。 有时是那个刚刚画下的、孤独的螺旋……
破碎，混乱，毫无逻辑。
却不再像以前那样，只剩下吞噬一切的虚无。
她知道，前路依旧迷茫，内心的空洞或许永远无法填满。
但至少，
在这片由她亲手参与制造的、无尽的黑暗里，
她似乎，终于学会，
在倾听那些来自过往和未来的、微弱的“回声”中，
独自前行。
雨声淅沥。
如同这个世界，永不停歇的背景音。
而朴世英，在这雨声中，沉沉睡去。
脸上，是久违的、不带任何伪装的平静。
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