因为没人信，队伍照进，但他在墓外守了三天三夜。
三天后，六个人抬出三个，剩下的被雪埋了。
黑瞎子没多留，转身就走。
有人骂他胆小，他不理。
别人怎么想关他屁事。
那天夜里，他坐在戈壁滩上，打开随身的酒壶，仰头灌了一口。
酒顺着喉咙流下，辛辣而滚烫。
他望着漫天繁星，想起曾经与张起灵在墓中并肩面对危险，那些生死与共的瞬间，此刻如同电影般在脑海中闪过。
一年。
他不再接单。
偶尔有熟人找他，他只说一句：“暂不接单。”
但他依旧在那个四合院里，每天扫地、生火、煮饭，喝酒。
张起灵屋里的一切都没动，连床单都还是他走之前的样子。
只是黑瞎子不再进那个房间。
第二年。
雪落长白山。
他独自上了山，没带队伍，也没报信。
风雪中走了七天，还是找不到青铜门在哪。
又一番波折后终于站在青铜门外。门紧闭，纹丝不动。
他伸手抚摸那冰冷的金属，低声说：“我来了。你呢？”
没有回应。
他靠着门坐下，回想着这一年自己都干了些什么，忽然笑了。
第三年。
他重新在“老李记”门口摆摊。
还是那张桌那床，那身衣，那副墨镜。
只是桌上的‘盲人按摩’旁边多了几个字，上面写着‘各种服务，包您满意’。
有人问：“什么服务？”
他抬手，抬了抬墨镜：“看雇主。”
“什么都可以？”
“可以。”他顿了顿，“私人订制价高。”
最后道上渐渐传开，黑瞎子想赚钱想疯了
但没人知道，每个深夜，他都会默默的望着天。
想着离开的人。
第四年。
他开始写日记。
不是写在本子上，而是刻在竹片上，一片一片，藏在四合院各处的暗格里。
每一片都只有一句话：
“今日无信。”
“雪落长白，未归。”
“我仍在此。”
“你若回来，记得喊我一声。”
第五年。
火车在北方的铁轨上前行，穿行于荒原与雪岭之间。
黑瞎子坐在窗边，墨镜未摘，风衣裹身，手里握着一罐温热的茶水。
他望着窗外飞逝的雪景，山峦如刀削，林海如墨染。
对面的妇人问他去哪，他说：“去看雪。”
“就是因为难走，才值得去。”
他低头看着茶罐，热气氤氲，模糊了镜片。
他想起了这五年——
不是盗墓的惊险，不是道上的威名，不是那些传说中的“黑瞎子”如何冷酷无情。
他只记得自己曾在无数个夜晚，对着空房间说：“我今天又等了一天。”
火车继续哐当哐当地行驶着，窗外的雪景不断变换。
黑瞎子的思绪也随着这颠簸的旅程飘远。
他不知道到了长白山，是否真的能找到张起灵。
但他知道，只要有张起灵的消息，他都不会放过。
火车缓缓驶入站台，广播响起：“长白山站到了。”
他站起身，拎起帆布包，朝车门走去。
脚步沉稳，一如五年前他送张起灵离开时那样。
只是这一次，他不再等。
他要去找他。
风雪中，他的背影渐行渐远，像一柄出鞘的刀，劈开苍茫天地。
而在千里之外的长白山深处，青铜门微微震颤了一下。
仿佛，有什么正在归来。
那一刻，他额心的金纹浮现，仿佛沉睡多年的火种被点燃。
茶水渐凉，黑瞎子收敛思绪将罐子收进背包，拉上拉链。
他抬头望向窗外，长白山的轮廓已在远处浮现，巍峨如巨兽盘踞，山顶积雪在夕阳下泛着金红的光。
他墨镜后那双深邃的眼。
瞳孔深处，仿佛有金色的纹路一闪而逝，如同火焰在暗夜中跳动。
“哑巴……”他低声自语，“我又来长白山了。”
火车鸣笛，驶入隧道，黑暗瞬间吞没一切。
而在北平的四合院里，张起灵已收拾好行装。他背上包袱，最后把黑金古刀，，系在腰间。
他推门而出，雪地里留下一串清晰的脚印，朝着北方延伸。
风雪中，他的身影渐行渐远，仿佛踏向命运的另一端。
两个人，两条路，终将在长白山下，再次交汇。
长白山的雪，从不停歇。
黑瞎子下火车时，天色已近黄昏。
站台空荡，风卷着雪粒抽打在脸上，像刀子刮过。
他将外衣领子竖起，墨镜牢牢扣在鼻梁上 。
山路早已被雪掩埋。
黑瞎子凭着上一次的记忆前行，一步一陷，脚踩进松软的雪层，寒气顺着靴子往上爬。
北风呼啸，吹得林海翻涌如浪，远处的山脊像巨兽的脊骨，沉默地横亘在天地之间。
他走得极慢，却极稳。
夜里，他在一处岩穴下生火。
火光映在墨镜上，照不出他眼中的神色。
他掏出酒壶，拧开盖子，却没有喝。
只是盯着火焰，仿佛在等什么人从风雪中走来。
“哑巴，你说我能找到你吗？”他低声说，声音沙哑得像是从地底传来，“五年了。”
火堆噼啪一声炸响，火星四溅。
他没动，也没再说话。
只是将酒壶拿起喝了一口，便轻轻放在身边。
第二日，长白山的雪更大了。
他翻过三道山梁，走过一片死寂的古林。
树干扭曲如鬼手，枝桠上压着厚厚的雪，偶尔“咔”地一声断裂，惊起几只寒鸦。
第七天，他终于站在青铜门外。
黑瞎子站在门前，没有推，也没有喊。
因为他知道这些举动在这威严的青铜门下毫无作用。
他只是抬头望着那扇门，许久，才缓缓抬起手，掌心贴上冰冷的金属。
寒气刺骨，可他没缩手。
“我来了。”他说，声音轻得几乎被周围的寂静吞没，“你呢？”
没有回应。
他靠着门坐下，像上次一样。
他从包里拿出酒壶，喝了一口。
辛辣的酒液滑入喉咙，却暖不了心。
黑瞎子在青铜门外待了整整七天。
白天，他绕着门走，查看周围是否有新的痕迹。
夜里，他守在火堆旁，听着风声，仿佛能听见门后传来脚步声。
他甚至在门边刻下一行字：“黑瞎子到此。”
可门，始终未开。
第八日清晨，雪停了。
天光微亮，山巅泛起一丝青白。
他站起身，拍掉身上的雪，背起包，最后看了一眼青铜门。
转身离去，他的脚步依旧沉稳，背影在雪地中拉得很长，像一把收进鞘中的刀，沉默而锋利。
风起，卷起雪尘，掩去了他的脚印。
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