这里，贫瘠的土地，承载不起你物质的欲望：
你将一种古老的自由展开，一场不丰裕的雨，
携带着所有客观的灵魂，都升上高高的天空。
这里，总是可以否定的国度，
你用手指的姿势分开一片葱郁的树荫，
看见，所有的果实都珍藏着花的颜色。
我们不停地问，问土地、村庄、月亮和女人：
为什么要有文字？长久地与声音对峙；
为什么会有声音？在不安的夜晚唱歌；
为什么会高歌？在我们将要弃绝的土地上。
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这里，你的目光拒绝承认到达的地点，
我们会笑，笑声折断了坟墓的木板。
你不相信，一种清晰的、无限的死亡，
埋葬着被我们踩在脚下的石板路，
那是我们离开的唯一的，门或者岸：
我们不惜点燃黑色的火，点燃我的头颅，
不惜让流动的水结冰，让船背离港口，
我们甚至不去思考，关于明天的一切，
关于门，或者岸，的另一端，是怎样的道路，
而我们，又将怎样埋葬，被折断的木板？
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在这里，我们能听见，来自黑暗深处的歌声，
来自一个女人紧闭的嘴里的歌声：
一首歌颂永恒的死亡的赞歌，
她反复地吟唱着，描绘我骨头的字眼。
栽种着玫瑰、曼陀罗、彼岸花和相思树的土地，
被她从漂泊的水里打捞起来，一些花香的骨头，
被她关进用木板拼接成的盒子里。
我们将带它离开，就像这场雨带走你不屈的思想，
我们将踏上未知的弃绝的路吗？
呵，这里，贫瘠的土地，笑死了，我的骨头。
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