马车刚转过最后一道弯，米勒家的彩色篱笆只剩道模糊的色块，车轮突然在碎石路上发出刺耳的急刹。卡珊娜手里的樱花水晶差点滑出去——一个小小的身影猛地从榛子树后窜出来，苍白的头发在暮色里像团燃烧的雾。
“让开！”马车夫扬鞭的手顿在半空。那孩子最多八九岁，穿着件不合身的粗布裙，却有着和柯洛伊如出一辙的黄瞳，只是眼下蒙着条洗得发白的粗布带。最古怪的是她的耳朵，小巧的轮廓外覆着层绒羽，像知更鸟收拢的翅膀，正随着呼吸轻轻颤动。
“卡珊娜?莱恩，薛羽。”她的声音像浸过晨露的玻璃，清冽得不像孩童，“我是不死鸟。”
薛羽扒着车窗往前凑，看清了那孩子露在布带外的眉眼——鼻梁、唇线，甚至嘴角那点小虎牙的弧度，都和柯洛伊童年照片里的模样分毫不差。只是那满头白发太过扎眼，在渐暗的天光里泛着银光，像被月光织成的绒线。
卡珊娜突然攥紧了包里的戈尔迪之结。绳结传来微弱的震颤，像在呼应什么。那孩子往前走了两步，蒙眼布带随着动作滑动，“元力在哭哦。”她仰起脸，绒羽耳朵轻轻扇了扇，“你们没听见吗？”
马车夫正要呵斥，却见那孩子身形一晃，竟原地转了个圈，粗布裙扬起时，裙角露出片灼伤般的绯红纹路，像极了柯洛伊画过的尾羽。“文艺复兴的黎明，”她的声音突然飘得很远，“白鸦和不死鸟。”
话音未落，白影已闪进树林，只留下片飘落的绒羽，轻轻落在卡珊娜的帆布包上。它在掌心慢慢化作金粉，空气中残留着股淡淡的杏仁香。
不死鸟？
白鸦？
都是谁？
她们从哪里来，要到哪里去？
卡珊娜望着树林深处，突然想起柯洛伊说过，她的守护神是独角兽，却总在梦里见到只浑身浴火的白鸟。马车重新启动时，她摸出那块戈尔迪之结，冰凉的表面不知何时蒙上了层薄霜，像谁的眼泪凝在了上面。
“这个不死鸟什么来头？”薛羽耳语道，“长得和小柯好像。”薛羽的声音压得极低，几乎要被马车碾过石子的咯吱声吞没。她攥着柯洛伊塞的手绘食谱，指腹无意识摩挲着封面上那团番茄酱画的意面——方才那孩子白头发总在眼前晃，尤其是耳朵上那层绒羽，扇动时像有细碎的光屑往下掉。
卡珊娜没立刻接话，指尖在膝盖上轻轻敲着。她望着窗外飞速倒退的榛子树，雾气正顺着枝桠往上爬，把嫩绿的新叶浸成半透明的。“文艺复兴的黎明……”她低声重复着，睫毛在眼下投出片浅影，“不死鸟特意提这个，绝不会是随口说说。”
风从车窗缝隙钻进来，带着股潮湿的凉意，吹得两人都缩了缩脖子。卡珊娜想起中午柯洛伊做千层面时的样子——她往肉酱里加南瓜泥的手势果断又雀跃，说“意大利的色彩会呼吸”时，黄瞳亮得像淬了阳光，那股子热忱和她面对算术占卜时的暴躁判若两人。
“你记得吗？”卡珊娜突然转头，声音里带着点不易察觉的紧绷，“小柯说她画湖水要用七十三种蓝，可她调意大利面酱时，只看一眼就知道该加多少罗勒。”她按住跳动的帆布包，眼神穿透越来越浓的雾霭，仿佛能看见米勒家窗口那盏还亮着的灯。“那孩子的蒙眼布……”她喉间动了动，“边缘磨得发亮，像戴了很久。小柯腿上的绷带也是这样，总在同一个位置磨出毛边。”
薛羽突然打了个寒噤。春天的暖意不知何时褪得干干净净，车厢里冷得像浸在溪水里。她望着卡珊娜紧绷的侧脸，突然明白那股不对劲的感觉来自哪里——柯洛伊总说自己记不住全名，却能准确背出佛罗伦萨所有美术馆的位置；她算术不及格，却能精准算出每种颜料的调和比例。这些被她们当成“怪才”的特质，此刻和那个白毛黄瞳的“不死鸟”重叠在一起，像幅没干透的画，晕出片让人不安的阴影。
“我们漏了最明显的线索。”卡珊娜的声音很轻，却带着不容置疑的笃定，她抬手掀起窗帘一角，外面的雾已经浓得化不开，“小柯不会抛弃每一幅人物画。”
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